Linhas do Desassossego

Em breve as Linhas voltarão

2010-01-12T16:11:00.005-03:00

Olá, pessoal!!! Em breve estas Linhas voltarão - até porque elas me Desassossegam - estou um pouco mais envolvido com outro blog (Agenda Garanhuns), informativo, meio que em forma de boletim de minha cidade. Sim, procuro ao máximo concentrar a atividade do outro blog, de maneira jornalística, porém sei quem minha pele é Literatura.

Mas vamos lá... caso sintam saudade de mim, podem me achar clicando AQUI, ou AQUI, ou AQUI.

De quem não perdoa um creme dental

2009-10-07T16:38:00.000-03:00

Já vi roubarem várias coisas, e das mais diversas pessoas. Mas nunca creme dental. Pois não é que fui vítima disso. Hoje, ao ir escovar os dentes, quando ao terminar o almoço, no refeitório de empresa em que trabalho, fui de imediato pegar minha escova de dente e o creme dental, ou para muitos, “a pasta”. Quando chego no armário em que os guardo, uma surpresa: só estava minha escova (azul) e a caixa vazia do creme dental. Sensação estranha: tem coisas que não combinam em serem roubadas. E com certeza o creme dental é uma delas. Sensação estranha, sim, porque não se concebe a finalidade de se roubar um creme dental e não uma escova, pelo menos.

Se roubassem a escova, imagino que o ladrão teria uma infinidade de coisas a fazer com ela, mesmo que usada: escovar sapatos, escovar o recanto de algum objeto pequeno, escovar um anel, escovar as teclas de um aparelho telefônico, enfim, abriria margem para ser utilizada em uma porção de coisas. Mas um creme não. Parece que ele só pode ser concebido com a finalidade única de limpar os dentes mesmo. Perdoem se o termo “ladrão” aqui estiver sendo um tanto agressivo. Contudo, que palavra posso empregar para quem se apodera do alheio? Se tiver que usar outra palavra, não sei... Sei apenas que quem rouba tem de ter o melhor sorriso, e o melhor sorriso de quem rouba é aquele em que todos os dentes se expõem, mesmo que faltem cremes dentais que possam acusar as mãos ágeis.

A resposta que ninguém ousa

2009-09-25T15:07:00.001-03:00

Foi quase perto de pregar os olhos. Da cama mesmo. Não sei o que poderia me atrair ao ficar olhando para minhas meias. Era um par, posto sobre o braço de uma cadeira em meu quarto. Mas não era aquilo que prendia a minha atenção, naquele momento entre o sono e o cansaço. Era algo que me deixava sentir a sensação de dormência e invalidez. É a hora mais infinita aquela que a gente não dorme completamente, porém não fecha os olhos de todo. Deve ter um pouco da gente na tentativa de não abrir os olhos ao sono do dia. Eu não consigo mais pensar em atravessar noites tentando vencer o sono. Tenho sempre um ar de agora durmo. Ninguém sabe responder o que é o fingir quando o corpo cansa.

O que se entende por não viver

2009-09-17T17:48:00.000-03:00

Foi sem querer que percebi aquele menino de um braço e uma perna coloridos: ele dava cambalhotas, trocava a palavra “assoalho” por “bailarina”, tomava iogurte e deixava aquele bigodezinho de cor azul muito claro. Tinha um rosto de princesa, cabelo meio encrespado e uma barriga um pouco grande. Ele ajeitava a camisa meio suja de sorvete, quando o vi pela primeira vez. O vi e fingi que o conhecia há muito tempo. Não lhe cumprimentei. Apenas desci a mão sobre seu ombro e apertei-lhe a altura da clavícula como se apertasse uma geleia. Foi esse o momento em que cri que de fato ele era diferente: quando ele olhou para mim e me largou um sorriso que me percorreu até em casa.

Só fiz apertar-lhe a clavícula e fui embora. Nada mais do que isso eu posso dizer. Se o fizer estarei mentido. E toda mentira é uma invenção que se destrói. Eu nem sequer puder apelidar aquele menino. Que palavras poderiam ser compatíveis com ele? Era estranho tentar acreditar que poderia fazê-lo. Ele brincava sozinho no meio da praça, com algumas bolinhas de gude. Tinha um jeito meio afeminado de jogar bola de gude. Após lançar as bolinhas fingia dançar, e repetia a meio tom: “do alto desta bailarina, quantos invernos já derramaram suas chuvas...” Era uma canção que não acabava mais. Logo, era um correr sem parar rumo ao um pequeno copo de sorvete a se lambuzar sem querência. O iogurte ele só tomava de gole em gole. Eu nunca pude dizer tanta coisa de tudo que não vivi ao observar aquele garoto. Quanto coisa que ali ficou dito, que eu não pude entender!

Dos dias em que a gente nunca diz o que tem que dizer

2009-09-16T19:43:00.003-03:00

Meus diletos leitores permitam-me lamentar. Um lamento a mim mesmo, ao trabalho excessivo que me presto. Tudo isso porque não sei se me escravizo ou me escravizam. Sabem o que é trabalhar de manhã, à tarde e à noite? Acho que sim. Sabem o que é você está num dia em que tudo parece ser insuportável e “de repente, não mais que de repente”, como diria Vinícius de Moraes, chegar a sua coordenadora com “blá-blá-blá” pro seu lado e lhe chegar mil e um nomes feios à mente e naquele instante você se segurar para não despejar aquilo tudo nela? Pois é. Essa foi hoje. Não sei o que seria de mim hoje se não fosse este blog para me vestir de menininha que na flor da infância vê no seu diário o seu amigo mais íntimo.

É nessas horas que penso que, humanamente, empobreci muito quando deixei de lado a minha radicalidade, meu extremismo inesgotável. Quando deixei de ser radical percebi que me perdi na fronteira entre a humildade e o idiotismo. Todos que se submetem a respeitar uma pessoa porque o dinheiro está em jogo é um desgraçado. Fiquei com essa dúvida em mim: me submeti ou não? Pensei em momentos depois que não respondi a minha coordenadora: não lhe disse o que deveria ter escutado por que ela não merecia ou por que tive medo de perder o emprego? O dinheiro era mais do que minha paciência?

Acho que a crise de retidão que nos chega aos 25 anos de idade é bem pior do que a irresponsabilidade que nos deixa à vontade aos 15. Não sei não, mas creio que uma das formas de driblar certos contratempos como estes é levar as coisas bem menos a sério. A maioria das pessoas que é mais próxima de mim, ao estar lendo estas palavras doloridas talvez esteja me enxergando como um adolescente que brigou com a professora na escola porque ela lhe reclamou por ele está conversando muito em sala de aula. Em vista disso, não me prolongo. Dou um ponto final nisso. Eu poderia ir longe. Mas é só uma lamento. Uma frase inacabada, que nunca achará seu real sentido.

(Des) procurando outros caminhos

2009-09-14T16:18:00.003-03:00

Nunca gostei muito de escrever sobre telenovelas. Ou melhor, nunca gostei. Perdoem-me os noveleiros de plantão, mas dei graças a Deus porque o diabo da novela da Globo “Caminho das Índias” se acabou. Era uma novelinha que eu não suportava. Eu sempre odeio as novelas que empurram sua ideologia goela abaixo nas pessoas. (Sei por outro lado que tem pessoas que são ingênuas demais para se livrar dos bombardeios da Globo). Recentemente, esta novela fez um bocado de imbecis ficar resmungando “arêbaba” por aí. Na verdade eu penso que em nada esta novela tem de identificável com a massa brasileira. (Vejam que digo massa, não cultura). Primeiro, que a tradição indiana é bem mais espiritual que a nossa, meros ocidentais materialistas; depois, vejo que todo costume que é aceito sem conhecimento do mesmo nunca é saudável.

Lógico que para criticar primeiro tive que ter uma noção do que se tratava a novela. Vi personagens vazios, que, de tão mal interpretados, beiravam caricaturas, para não dizer que beiravam o ridículo. E era justamente nos mais ridículos que o povo brasileiro se identifica(va). Cruel, não? A Globo vendeu uma cultura indiana que não existe. Ou se existe, é uma parte muito pequena, insignificante. Por exemplo, a população indiana vive numa imundice de dá nojo; suas ruas, suas cidades. Porém esta emissora de televisão só mostrava o que havia de mais ordenado nas cidades – a parte menor. Aí fica claro como se dá o processo de alienação: mostrar, vender o não existente, fazendo com que o povo não veja a parte mais cruenta do que está por trás daquilo.

É entre os povos indianos que se encontra alto índice de analfabetismo, onde (em dados do ano de 2000) 44,2% da população era acometida pela não alfabetização. Se o Brasil já é um país de contrastes, imaginem as “Índias”. Não façamos aqui paralelos. O que está em discussão é a novela mesmo, que afinal já terminou. Daí é melhor deixarmos pra lá. A gente só esquece as coisas com mais facilidade quando as enterramos. Vamos “Viver a vida”, que, por fim, é o nome da próxima novela do horário, na Globo. Gostei das primeiras cenas que vi. É bem urbana. De logo me identifiquei. Sei que não tenho como assistir a ela. Meus horários não permitem. Quem sabe eu dê um jeitinho de achar o melhor caminho para assistir a esta novela. Por qualquer caminho que seja. Salvo o “das Índias”

Apenas fechar-se

2009-09-11T11:19:00.001-03:00

Eu tenho uma espécie de calo nos olhos. Só que não daqueles calos que ganham formas e se mostram por fora. Nem ao menos doem. É só a sensação de que algo atravessa minhas retinas e faz uma cócega na alma. Quisera saber do que se trata. Mas só queria sabê-lo se fosse possível. Se fosse possível saber. Mas como saber, se a minha capacidade de entendimento é muito menor do que minha capacidade de intriga? Procuro, procuro e não acho razões para crer que essa dorzinha que me alfineta a visão me chega a mente com uma forma de palito de dente. E todo palito de dente sabe sempre o que é alfinetar uma carne comprimida. Nossos olhos não têm a percepção de que são alfinetados.

Mas por que afinal não fica dentro de mim essa sensação de dor? Não quero que fique dentro só a sensação de que algo deveria ter sido furado. Causado um furo. Um furo que ao menos goteja uma gota de sangue: a gota que sempre falta quando a veia já está à margem de recusar morrer, aos pedaços. Por isso é que meus cílios se refugiam: formam a parte de mais discreta de meus maus olhos. É que uma parte de meus olhos apenas finge, enquanto outra se despede. Mas meu olhar deixa sempre um grito de saudade, aquela saudade das coisas que nunca vivemos, entende? Eu não digo que ele (meu olhar) existe, mas vou esquecendo sempre, pois esquecer para os meus olhos é fechar-se.

da curiosidade que gera estações

2009-09-08T19:41:00.001-03:00

eu lembrei de agradecer a Deus porque o inverno já está deixando a cidade. daqui a mais ou menos uns 15 dias, oficialmente, é datada a primavera. não que eu não goste de ver a garoa cerrando o céu, as folhas das árvores pingando, o vidros embaçados, as ruas sendo tomadas por poças. mas é que sou um homem da madrugada, que gosta de cortar a noite sob a euforia de esquecer do tempo. e esqueço só do tempo, porque enquanto a temperatura, gosto sempre de senti-la. no inverno nunca escondo o meu temor ao chuveiro que só jorra água fria. água fria pra mim é uma saudade que não gosto de ter. não suporto a ideia de banho frio nesta estação. eu interrompo várias vezes a sensação de vencer minha aversão a banho gelado no inverno, para tentar me adaptar a isso. até tento chegar perto da água fria do chuveiro... mas aí minhas pernas e meu couro são mais covardes e sempre me vencem.

foi por essas e outras que sempre gostei dos banhos mornos nas banheiras. hoje em dia ninguém mais fala o quanto é fantástico tomar banhos em banheiras. quando criança minha mãe sempre esquentava a água e eu me jogava na banheira com a sensação de que era uma piscina com água morna. ah, mas não posso esconder que água fria pra mim só foi no tempo de verão, quando eu e meu irmão entrávamos no tanque lá de casa e ficávamos quase uma manhã inteira caçando uns girinos que vez por outras surgiam.

ora, o mais mágico de nossa vida é quando a gente pensa que a água é um ser vivo, como uma barata que se mexe. (bem, sabemos que simbolicamente tem). eu sempre me perguntava onde era a cabeça da água, os dedos, o coração, essas coisas. teve um dia que na praia com minha avó, aperreia-a tanto para saber onde era o pescoço da água que ela até me deu um beliscão no meio do povo, pela minha insistência. eu a questionava incessantemente: e ela sempre me dizendo: “menino, menino, água não tem nada disso que gente tem; água é água, gente é gente”. minha curiosidade era uma formiga que se transformava numa tanajura. mas aí o tempo passou-se e com ele vários invernos, primaveras, verões, outonos. e sempre ficou em mim a curiosidade sobre a água, minha curiosidade de gente, em forma de sibito.

A experiência que não tive com as muriçocas

2009-09-03T19:38:00.001-03:00

Os dias se passaram e eu nem consegui partilhar com os leitores deste blog o meu exercício de observação. É que eu estava acompanhando a putrefação de uma muriçoca. Foi uma que encontrei morta sobre minha cama. Coloquei-a em cima de uma blusa minha, dentro de meu guarda-roupa, e deixei os dias passarem. Acompanhei sua decomposição por seis dias. No sétimo viajei. E quando voltei, não a encontrei no mesmo lugar. Até agora não sei onde ela foi parar. Estava até pensando em dá um nome a ela.

Confesso a vocês que ainda no quarto dia não notei nada de estranho na muriçoca morta. Cheguei a pensar que muriçoca não se decompõe. Só a partir do quinto dia é que seu corpinho foi ganhando um tom meio rubro. Mas nada que sinalizasse para algo decomposto. Só aprendi que quando as muriçocas se decompõem não ficam abatidas, apáticas.

Eu falei pros de casa que estava nessa de acompanhar a muriçoca morta. Pensaram que era brincadeira minha. Minha mãe saiu com essa: “Trabalha de manhã, a tarde, e à noite, e ainda vai se meter a observar como se apodrece uma muriçoca... só quem não tem o que fazer mesmo”. Bem, na verdade não vi mal nenhum em observar a muriçoca defunta. O mal foi não saber onde se meteu o seu cadáver. Toda muriçoca é uma prova de que se dá pra viver discretamente. Muriçoca é um bicho discreto. Elas só deixam de ser discretas quando zunem e picam. Eu creio que as muriçocas são seres de outro planeta. Quem quiser que prove o contrário.

Para o inacessível

2009-08-27T19:17:00.000-03:00

Se fica aqui o pouco que tenho, fica o não escrito. Vou pisando cada palavra como se amassasse a polpa de uma fruta que nunca ousei morder. Eu admito que não consigo ver a fruta que falo. Mas que mal teria em não enxergá-la? Ter olhos tão pequenos e não poder ver toda superficialidade de uma fruta madura gera sempre a sensação de que deveríamos ter mais olhos. – Olhos para fechar, abrir, chorar, e entregar à terra toda forma bruta das pupilas que um dia desfalecerá sem medo.

Como nossos braços são poucos para abraçar o mundo – como o mundo é pequeno para morrermos nele! Qual lugar fossem as palavras que lançamos a nós mesmos. Ás vezes penso que escrever foi sempre a maneira mais angustiante de não se dizer nada. É que frequentemente estamos tão agoniados que procuramos sempre o silêncio e a morbidez das palavras para darmos o fora das dores que nos irrompem. É fraqueza fugir delas. Pois a fuga para as palavras é uma fuga para o inacessível.

Do que jorra

2009-08-24T11:26:00.000-03:00

Deito ao teu lado como quem tem medo da chuva que cai. Francamente, não conhecia estes medos que em mim surgem de um momento para o outro. – é que são tantos rios desaguados que chego a pensar que a fonte que jorra só você pode entender. Apesar deixar algumas palavras de lado, é só o silêncio que me compreende. Deito para acordar. Levando para dormir. E mesmo sendo contrário ao que invento, aprendo a lição de deixar ser tocado como o trinco de uma porta. Passo a mão em minha testa; não, não é suor. É algo que me afronta. Deslizes talvez.

Quando se vestir for pouco

2009-08-17T17:15:00.001-03:00

Pintura de Pablo Picasso

Olhava surpreendido. A minha vista recuou ao perceber um instante de cor que cobria todo o rosto. Um rosto que ora apresentava um contorno, ora abria em luz um feixe de suor. A boca parecia com um couro seco. Era pecado imaginar. Não fosse a ínfima diferença que me aturdia os olhos. Pois meus olhos não pediam nada. Eram tão sérios como uma gengiva sem dentes. Tão quietos como uma mão que dorme. A parte mais difícil que eu teria que executar era olhar. Não apenas olhar, mas perceber em cada gesto a culpa que tinha por não ter nascido com as mãos atadas, sem nada poder fazer. Porque nada pode fazer quem não entende o que é um gesto de quem não sente culpa.

Eu jamais teria ter que ter voltado ali com as mãos vazias como se nada quisesse dizer. Pois quem não tem nada dizer é melhor que morra. É porque no momento eu não estava disposto a roer minhas unhas e socar minhas mãos no bolso como quem deve a muitos. Eu tinha somente a frieza de ficar observando ele enquanto dormia. Pudesse passar ou não passar as mãos no sangue que tinha espirrado de seu braço o faria. Só não havia entendido porque não dei a liberdade de ser tomado por curiosidade tamanha.

Mas só de olhar me surgia uma ânsia de fome. Não uma fome das que espera por comida que forre o estômago. Mas uma fome que espera ser forrada por um estômago. Não era mal eu ter pensado em desistir, cobri-lo com um pano ou lençol e fazer de conta que não tinha ninguém ali. Porém era um pouco de mim que ali estava. Uma coisa meio “eu naquilo”, “aquilo em mim”. O pouco de mim que restava, estava ali. E eu não queria pensar que fosse de outra maneira. Pois foi pensando no que ali ia ficar que fui saindo, como quem se veste antes de tirar a roupa anterior.

Das pequenas Grandes coisas

2009-08-08T12:18:00.003-03:00

Pintura de Caravaggio

É sempre bom aquele mundo da gente onde certas coisas vão se desfazendo. Aquela dorzinha que vai nascendo de manhã, quando a gente vai acordando sem disposição para nada. Num momento quando não percebemos nossa luta pelo desejo de estarmos tão dentro de nós com a imbatível capacidade de ficarmos quietos. Tão dentro de nós como uma rolha que mergulha na própria garrafa de vinho. Sim, sempre foi o dia de ontem o mais difícil de se dizer. Porque o que vem, é só a gente inventar: mascarar as coisas, enfeitar nossos rostos, jogar a serpentina na calçada do vizinho e fazermos de conta que o carnaval está em nossos pés. E aí já haveríamos esquecido aquele lento acumulo de perplexidades que nos persegue todos os dias. A gente fingia que desmoronando somos mais felizes. Daí pensaríamos como seria o nosso castelo, quais jardins levaríamos para dentro de nosso muro.

Não nos assustaríamos. Escuta, fingíamos brincar de inventar o ininventável. Faríamos parte do que não nos cabe: dizer. Que os outros vissem. Será se seria loucura nossa, costurar cada fio da manhã que fosse se configurando pela madrugada que juntos atravessaríamos? Não, pensando bem, talvez não. Todavia a gente já na madrugada poderia já se sentir livre; iríamos riscar as paredes, comer doces, correr na chuva, desafiar o frio, catar folhas de árvores. Com todo o cuidado de um dia jamais esquecer disso tudo. Pois quando a gente esquece das coisas, a gente esquece de quem um dia poderíamos ter sido. Já pensou se um dia nós esquecêssemos que ajudamos uma senhora velhinha atravessar a rua? Neste instante quando dobramos a esquina com ela, ela nos disse que cada dia era um tijolo que esquecia o cimento que lhe fora posto. Rimos juntos e nunca entendemos aquilo. Que bom. Quantas coisas descobre-se sem querer: esperamos mesmo achar o sentido para aquelas palavras que nunca dissemos um ao outro.

Da leitura em família

2009-08-07T15:29:00.003-03:00

É engraçado como o tempo modifica os valores. Em pensar que a Literatura já fez parte do cotidiano das pessoas, e hoje passou a ser algo quase totalmente escanteado do seio da família. Minha idade não permite eu afirmar que há algum tempo era assim, e em outro tempo era assado. Mas já li e escutei diversos depoimentos de pessoas entendidas e, óbvio, com mais idade do que eu, que afirmaram que era hábito o pai ou a mãe, após o jantar, ou o almoço, ou antes mesmo de dormir, ler algo para os filhos, comentar um trecho de um poema ou de um conto, sugerir leituras, enfim, estimular o intelecto de suas crianças para leitura e escrita.

Por outro lado, isso revela também o vínculo afetivo que a Literatura é capaz de causar. Ah, mas arte literária não era vítima da besta quadrada que é a televisão em nossas casas. Digo isso por experiência própria. Na minha casa tem 4 televisões. E olhe que minha casa não é grande. Pois, diariamente, quando chego a minha house, após um largo dia de trabalho, quando passo pela sala, meus pais e meus irmãos nem piscam. Meu "boa noite" sequer é respondido.Todos fisgados na novela das seis. A diversão para os lá de casa é a TV. Eu é que faço amizade com os livros na instante da dispensa.

Ora, a partilha de leitura não ficou só dos pais para com os filhos. Embora seja real que na maioria dos casos sempre foi e é assim. Porém, o cearense José Alencar mudou um pouco isso, em seu espaço familiar, no século XIX. Em suas memórias, Alencar confessar ter lido para sua tia, e também para sua mãe. E ainda assegura ter visto brotar lágrimas desta última quando determinada vez esta se pegou cheia de ternura ao escutar aquilo que seu filho lia. Ah, mas hoje em dia o diálogo familiar é muito fragmentado. Cada membro da família ocupa sua posição e pronto. Ocupar posição não que dizer saber cumpri-la bem. E é aí onde surgem os pais que não sabem cumprir suas posições, quando se mostram indiferentes ao desconhecer que educar um filho é também mostrar a ele o caminho mágico da leitura, o mundo que abre sua cortina quando as páginas de um livro vão se encerrando.

Ronaldo Correia de Brito conquista prêmio São Paulo de Literatura

2009-08-06T16:47:00.005-03:00

Foto: escritor Ronaldo Correia de Brito

Desta vez o Prêmio São Paulo de Literatura, edição 2009, foi para as mãos de Ronaldo Correia de Brito; escritor cearense, mas que reside com muito fervor em Recife. Confesso que de Ronaldo só li um conto seu. Há muito tempo. Ainda não li nenhum de seus livros. Ronaldo conseguiu faturar R$ 200 mil do citado prêmio literário, atualmente um dos mais importantes do país. Foi premiado na categoria melhor livro do ano, com seu primeiro Romance “Galiléia”. O prêmio de melhor autor estreante foi para o gaúcho Altair Martins, pelo livro "A Parede no Escuro". Entre os mais de 200 inscritos, foram estes os escritores que, a partir deste prêmio, se destacarão mais ainda na cena da Literatura contemporânea. Ronaldo, o mais conhecido. Autor de “Baile do Menino Deus”, um auto de natal exibido pela Globo no fim de 2007 (salvo engano), que despertou muita simpatia por parte da crítica. O cearense é autor do dos livros de contos “As Noites e os Dias” (1997), “Faca” (2003) e “Livro dos Homens” (2005), e da novela infanto-juvenil “O Pavão Misterioso” (2004). Destaca-se também pelas peças “Bandeira de São João” e “Arlequim”. Já era despertada em mim certa simpatia pelo Ronaldo, pelo que já ouvi falar dele. Já tive contato com ele, quando veio a Garanhuns. Veio há pelo menos umas três vezes. Da última vez que veio, no mês passado, não tive o mesmo contato. Prometo que lerei o cara. Boa oportunidade.

Do mundo das bexigas

2009-07-25T12:13:00.001-03:00

A primeira vez que vi uma bexiga deu vontade de mordê-la. No entanto, no primeiro momento, só fiz acariciá-la. Colorida, pensei que tivesse um gosto, fosse doce. Eu não lembro bem a idade que tinha. Mas era uma idade ainda em que toda novidade parece ser magia. Tinha visto em um aniversário várias bexigas. De formas ovais e leves. Estavam apregoadas na parede da sala, da casa de um colega da escola. Todos os meus amigos queriam correr, brincar de Milu, pega-pega, e eu ficava ali, parado, em meio ao som da Xuxa, contemplando as bexigas na parede, esperado a hora de ganhar uma, posto que antes já me houvessem advertido de que só iriam distribuí-las depois que cortassem o bolo. E eu sem querer, olhando para as bexigas que enfeitavam a festa, me pegava solfejando “Ila ila riê”.

Teve um amigo de meu pai que perguntou desinibidamente se eu tinha algum problema mental: era estranho uma criança se isolar das outras e ficar com as mão enterradas no queixo olhando para bexigas enquanto as outras crianças tanto brincavam. “Não, ele é assim mesmo”, me pai respondeu se referindo a mim e ao meu comportamento. Lembro que a festa correu. Muito devagar para minha ânsia. Ao partirem o bolo, todas as outras crianças foram pra cima da mesa em que se formava fila para receber o bolo e o refrigerante. Eu fui o único que correu em direção às bexigas, na contra-mão mesmo. Todos acharam que eu tinha visto algo de anormal, tinha me assombrado. Até que a mãe do aniversariante, penso que um pouco assustada comigo, arrancou uma bexiga do barbante que a prendia no prego da parede, e entregou-me uma. Enquanto os outros se lambuzavam com bolo, doces e salgadinhos eu ficava ninando a bexiga. Fui pra calçada da casa, arrastando a bexiga pra lá e pra cá: nunca que eu soubesse que a minha vida naquele momento era tão leve e tão mágica como uma bexiga.

Quando os postes não esperam

2009-07-17T10:47:00.004-03:00

Foto: orelhão da Rua Antônio Cesário Brasileiro (por Wagner Marques)

“Diga o que disserem, o mal do século é a solidão”. Esse é um dos trechos de uma das letras de Renato Russo que mais curti em minha adolescência. Esperando por mim é o nome da música. Lembro que estava um pouco down quando pude sentir o que me dizia esta música. Algo muito pessoal. Tão pessoal quanto uma conversa ao telefone. Por falar em telefone, por estes dias cheguei à conclusão que os orelhões, em nossa contemporaneidade, sofrem de uma solidão absoluta. Bate papos virtuais, Chats, MSN, Orkut, celulares etc. são meios que ceifaram a urgência dos orelhões. Penso que nunca na vida os orelhões se sentiram tão inúteis quanto se sentem agora. A inutilidade é irmã da solidão. Exemplo disso é quando estamos amargurando a solidão: sentimos-nos a mais inútil das criaturas. Na mesma perspectiva, quando nos sentimos inúteis somos atropelados por uma profunda sensação de solidão crônica.

Os orelhões hoje não são mais feitos para os humanos. Todos os humanos, no mínimo, já tem celulares. Os orelhões são feitos para fazer companhia aos postes, aos muros ou as árvores. Só orelhões é que sabem a dor de não ter ninguém. Mais que qualquer um. No fundo todo orelhão tem uma ponta de conhecimento sobre isolamento. Os orelhões sabem o que é esperar. Eles esperam horas a fio. Sem orgulho. E foi assim que quando eu escutava “cada um de nós imerso em sua própria arrogância esperando por um pouco de afeição”, em Esperando por mim, e sentia o desespero que é nos acostumarmos a se afogar em nós mesmos, como também percebia que é desesperador pensar que sempre esquecemos de olhar para as coisas que sofrem pela falta de nosso primeiro passo para erradicar a solidão. A solidão só deveria ter sido feita para a arte. Não para nós, nem para os orelhões.

Sobre as verrugas que nos inflamam

2009-07-09T15:28:00.005-03:00

Vi uma cena aterrorizante quando liguei a TV hoje pela manhã: uma senhora que implorava o amor do vizinho sob pena de se jogar do alto do edifício em que morava, caso não fosse atendido o seu desejo de com ele viver e a partir dali ficar junto pra sempre. Não pude ver a cobertura completa. Confesso que fiquei estarrecido com o choque emocional que tomei quando dei por mim testemunhando entre o público que assistia aquilo tudo em tempo real. Os câmeras filmavam ao longe o marido, que não se demorou muito a acompanhar tudo aquilo. Ele quase não acreditava que sua esposa estava ali ameaçando se jogar caso o outro não assumisse viver com ela. Saiu em seu carro se esquivando da imprensa. Segundo informações da emissora de televisão, eram casados há oito anos. Mas agora ela queria o vizinho. Não se sabia informação se entre os dois já havia tido algo. Mas o fato é que a mulher em seu choro compulsivo estava a ponto de se engasgar de tanto chorar, rente o parapeito do apartamento, reivindicando que o vizinho a assumisse. Que a amasse profundamente.

É assim que me convenço de que o amor só se concretiza numa pessoa se fizer dela refém. O amor é uma aposta que põe em jogo o nosso senso de normalidade. Mas diante da cena que acima testemunhei não posso dizer que fosse um amor puro. No mínimo era um amor subnutrido, regado pela falta de aceitação de si. Pois a aceitação de si é o que disciplina a nossa doação ao outro. Amor sem disciplina é um carro sem freios, um bola de futebol numa ladeira.

Eu não sei se vocês se sentem o mesmo, mas diante de situações como esta, ver alguém mendigar um amor, pondo em risco sua própria vida, ameaçando se jogar do alto de um prédio, dá uma vontade de estar embaixo, com uma torcida para gritar: “pula, pula, pula...” Amor é suicídio mesmo. Para se amar alguém profundamente tem que se ter a consciência de que se o amor é pra velar tem que ser desastroso. Ser desastroso não que dizer não ter apreço por si. Ser desastroso é estar consciente de que o amor é uma verruga que nos inflama silenciosamente enquanto paramos para contar estrelas.

A jaca como afirmação dos homens

2009-07-06T16:36:00.002-03:00

Foto: Os homens e a jaca (Wagner Marques)

Como sempre, quando estou indo ou voltando do trabalho, gosto de fisgar o que vejo de interessante entre os da minha cidade. Desta vez, antes de chegar ao trabalho, quando parei num chaveiro, no centro da cidade, enquanto aguardava um senhor fazer as cópias de algumas chaves de minha casa, me surgem alguns homens envoltos de uma jaca - sobreposta a um balcão onde se consertava relógios - partilhando-a com voracidade em plenas 8 horas da manhã. Por um momento aquilo me recordou a Santa Ceia. Mas o que mais me chamou a atenção foi o sentimento de união que enchia os olhos daqueles senhores. Entre risos e piadas, se fartavam diante da jaca. Bocas peguentas, bagos caídos, moscas arriscando se chegar. Coisas que fizeram aguçar ainda mais a minha mania de fotografar (sem autorização dos fotografados) com a mais pura discrição aqueles homens. Como se estivesse tentando fazer uma ligação no celular, fotografei, através do celular mesmo, os senhores sem que estes o percebessem. Assim lanço aqui esta fotografia como partilha do mais profundo de sentimento humano que me invadiu nesta manhã. Sentimento arredio, de quem rouba: sentimento de quem rouba as imagens de homens que apostam que mais vale se afirmar através de uma jaca, do que se distanciar por tesouros intangíveis.

Quando se aproxima o toque

2009-07-01T11:38:00.003-03:00

A: uma mão sobre a ferida. B: um sim sob a negação. De tão inerte os braços de A se escondiam entre o corpo. De tão móvel as pernas de B esqueciam que o tronco as unia. Era um olho que faiscava, e não luzia nada. Se fosse a sensação do que um sentia pelo outro não poderia haver confissões. Toda confissão desnuda. B não conhecia o que estava fora de si. Assim como A enchia de ternura as coisas que dentro dele se revelava aos poucos, sem causar barulho ou alarido. Era uma dor mansa que invadia a um e a outro. Um baixava a vista, como que querendo dizer “não se aproxime”. O outro estendia os olhos, como que dizendo “a distância não me basta”. “Se fosse só sentir saudade, mas tem sempre algo mais...”, era só uma melodia, e penetrava tudo. Era a ritmia. Uma onda. E era os altos e baixos que sempre surgiam diante do que não deveria ser confessado.

“Ponha suas mãos sobre mim e te confesso que não mudei”, um dizia com a boca trancada de tanto estrondo. Que se faça a cruz a tua imagem, disse B sem aspear. Não aspeando também, a tua chaga seja a minha luz, rebateu A sem dar solavancos em sua voz. Talvez porque ambos já trepidassem. E era um querer sem maldade. Pois toda maldade tem um pouco de querer. E quando se deseja sem querença é como um trem descarrilando. Nunca que um fosse pôr a mão sobre o outro com a infantilidade de quem joga a sobremesa fora. A via, B fazia não ver. Mas eram olhos na mesma direção. Que fossem. Sem machucar. Pois olhares também machucam. Os olhos de ambos eram como taças de algodão que se derramavam uma na outra. Eram o cálice que guarda a perfeição da embriaguez.

Quando quero chover

2009-06-27T12:49:00.002-03:00

Acho engraçado quando os pingos de chuva ficam se equilibrando sobre os fios. Isso é o que me faz às vezes pensar que certas coisas da vida deveriam ser mais simples do que aparentemente são. É no detalhe das gotas que se equilibram na umidade do inverno que espanto as coisas que me consomem no dia a dia. Penso que nossos olhos nos pedem tão pouco, e na maioria das vezes somos tão mesquinhos a ponto de olhar apenas para o que é abocanhado pelo que nossa carne pede. Aprendo que a cerração da chuva respingando na parede é quase uma pintura que se compõe em sua incoloração. Aprendo que inventar aquilo que a gente vê é desfigurar o que a gente nunca pretendeu sentir. Porque se tem coisas que não existem, cabe a nós inventá-las sempre, como uma pluma que atravessa o ar, acaricia o vento e lentamente desce com sutilidade buscando o chão. É quando o lamento de não sentir o toque dá a vez ao surpreendente. E surpreender é encantar. E o encanto nasce antes mesmo de haver algum aceno, como uma gota que se equilibra sobre os fios, toca o chão faz nascer o improvável. É assim que creio que um pingo de chuva é capaz de inundar um homem.

Sobre a inexatidão do uso do papel higiênico

2009-06-23T14:50:00.003-03:00

Alguém sabe a medida certa da quantidade de papel higiênico que vai usar ao ir ao banheiro? Não?! Pois é, também fiquei intrigado quanto a isso. Causa disso foi um fato que aconteceu comigo há alguns dias atrás. Voltando da capital paraibana, João Pessoa, depois de ter cumprido meu dever social, ao ter ido ao casamento de um primo, L; quando no terminal rodoviário fiz um pit stop (antes que o ônibus saisse) para desafogar meu intestino, que me impelia a defecar, e aí um senhor, logo na entrada do WC, responsável pela limpeza sanitária, com a certeira intuição de que eu iria ao sanitário, ergueu-me aproximadamente uns 50 centímetros de papel higiênico, balançou a cabeça e afrouxou um sorriso.

Nisso, entre dizer que aquele tamanho de papel não era suficiente e justificar o porquê, peguei o papel como se fosse o bastante para me limpar. Grato e ao adentrar no WC, dei quatro passos em direção ao sanitário. Entrei naquela espécie de divisória, e antes mesmo de sentar ao vaso, verifiquei que de fato a quantidade de papel não daria para deixar limpo o que eu deveria limpar. Em meio àquele cheiro insuportável de banheiro público, retornando até aquele senhor, e já de longe fincando-lhe um olhar de pedinte, ele já fora se dirigindo ao local onde havia deixando o papel e foi metrificando mais outra proporção que acreditava que atenderia às minhas necessidades. Partiu mais um pedaço e me entregou. Agradeci novamente. Presumi que daquela vez ele havia me dado um tamanho suficiente, que aqui não vou precisar, mas que realmente pude me limpar com êxito.

Ao lavar as mãos, depois de ter cumprido com o que meu organismo pedia, saindo do WC com a cabeça atingida por mil interrogações sobre o que havia ocorrido, desde esse dia nunca mais saiu de mim esta indagação: qual a medida certa da quantidade de papel higiênico que se usa ao ir ao banheiro? Entendo que não é uma resposta passível de precisão. Pois que é essa só mais uma medida das coisas que existem na vida e não sabemos como precisá-las. Assim deixei João Pessoa, e trouxe comigo a Garanhuns a inexatidão de medida certa do uso pessoal do papel higiênico.

Dos medos de quem escreve

2009-06-18T13:59:00.005-03:00

O primeiro medo de quem escreve é sempre o último ponto. Final. Creio. Pois, a aventura de escrever é algo que nos acompanha desde a primeira linha, ou verso, e vai até o sinal de pontuação (se houver) da última palavra. Terminar um texto é parir um pouco da gente. É sempre uma gestação um pouco conturbada a da arte da escrita. Num primeiro momento, escrevemos pela necessidade do prazer, da excitação desejada. Depois, ao fim do que foi escrito, vamos limpar todo espermatozóide que ficou sobre a superfície das palavras. Fazemos então uma assepsia verbal.

É infinitamente mais difícil assumir o término de um texto do que propriamente assumir que o texto está em fase de composição. Principalmente se for um texto literário, que, por sua própria natureza, nunca está encerrado em si. Quem não tem medo do que o outro vai pensar sobre o que você escreveu? Quem nunca temeu um comentário desastroso sobre sua escrita? E é aí onde mora a magia da escrita: esperar a posição do outro diante de você, diante dos efeitos do que seu texto causou. Escrever, em última estância, é uma afronta ao outro. É permitir que as suas palavras se tornem espelhos.

Quando se termina um texto dá-se um “adeus” ao lado escuro da alma. E é justamente aí onde mora o medo do ser humano: ser revelado, conhecer-se. E isso é uma das funções da Literatura: revelar o homem, servindo de suporte para que ele próprio se conheça a partir de uma realidade criada. Assim, o término de um texto é sempre um “o que quis dizer com isso?” Entretanto, o ponto final é sempre o começo de uma nova história. Ouso dizer que a vida só começa quando a escrita esconde o ponto final. Ponto.

A outra saliva

2009-06-10T14:54:00.002-03:00

Pintura O Beijador (Picasso)

Meu primeiro beijo na boca foi quase forçado – como tendem a ser os primeiros beijos. Eu não estava pronto ainda para descobrir o prazer através da boca. Eu sabia que aquilo deveria ser bom. Meus amigos todos já haviam falado. Já haviam beijado. No entanto, nada que me causasse pressa. Só que determinada vez foi inadiável. “Amanhã, em frente à casa da esquina, às três horas”, foi o que J. me disse, dando as costas para mim. Indo embora depois de dizer: “escove os dentes”. Meus amigos ainda não haviam me dito que para se beijar teria que escovar os dentes. Também, eu não tinha mau hálito. Fiquei curioso sem saber o porquê daquilo. Disseram-me depois que J. queria me beijar, que estava enamorada comigo.

Aquilo foi o suficiente para me fazer gelar os pés e me causar um leve tremor nas mãos. Minha respiração se tornou tão ofegante, que me fez ficar com uma sensação de porco no farelo. Não sabia o que fazer, ou melhor, o que dizer. Não sabia se eu saia correndo para casa sem dar satisfação a ninguém, e fingia que não havia escutado nada; ou dizia que ela era feia e não queria nada com ela, como faz qualquer criança como álibi de seus sentimentos mal resolvidos. Resolvi não fazer nada disso. Em meio à barulhada de meus amigos, estufei os peitos, ergui a cabeça e me retirei como se fosse um homem que tivesse uma grande missão a cumprir no outro dia.

Em casa, após um banho e a janta, algo começou a mexer com meu estomago. Não foi fácil chegar o sono. A noite se aprofundava. Eu, aos cochilos interrompidos: visualizando J. chegando até mim e tocando seus lábios nos meus. Mesmo desta forma não dava para relatar nada sobre a sensação de um beijo. Assim, a manhã rasgou a madrugada. O sol desceu cintilante. Após o café da manhã, segui para escola. A manhã naquele dia custou a passar. Junte-se isso à minha pouca concentração nas aulas. Chegando em casa, tão logo ao almoçar, peguei um manual de escovação que havia em um kit escolar meu. Escovei meus dentes impecavelmente. A hora avançou.

Quando apontei à casa da esquina, já havia muita gente ao longe. Alguns, trepados nas árvores; outros, por sobre os muros, outros ainda se escondendo atrás dos carros. J. já estava lá. Mas ao chegar perto dela o que dizer? Não sabia. Ia para ali com a mais pura inocência de quem iria ser beijado por uma menina 3 anos mais velha. Não houve tempo para construção de nenhum discurso entre eu e J. Ao chegar perto dela, transcorrido 4 segundos, ela atirara seus lábios nos meus. Que coisa estranha era uma língua entrando em minha boca! Os meus amigos que acompanhavam tudo só faziam encher de estardalhaço a rua, em meio a gritos e assovios. Minha boca era então beijada pela primeira vez. Meio que apulso. Forcei-me. Não estava pronto para permitir a saliva de outra pessoa na minha boca.

Muito Além

2009-06-08T15:50:00.002-03:00

Foto: Nietzsche em estado de delírio

Toda vez que leio Nietzsche sempre sinto náuseas. Não pela sua obra. Mas sim pela densidade de sua filosofia, que me encurrala, me aprisiona em mim mesmo. Ecce Homo está me causando crateras na alma. Estou lendo este livro do Nietzsche, ciente de que não é um de seus livros mais densos, porém sempre me invade uma sensação de que a vida pesa bem mais do que a dor de não saber vivê-la. Na verdade este é um livro em que Nietzsche faz uma viagem, uma breve análise sobre suas principais obras. Mas do que qualquer outra coisa, vemos em Ecce Homo um autor extremamente prepotente e, por outro lado, ferido pelo pouco reconhecimento de que era vítima. Mesmo assim, não me vejo nesta existência abrindo mão de ler este filósofo. Sempre gostei de lê-lo. Às vezes por necessidade de ânimo, embora na maioria das vezes esta tenha causado efeito reverso. Às vezes para esculhambar o vazio existencial que vez por outra me assola.

É bom lembrar que Nietzsche é um filósofo muito em evidência no limiar de nosso século XXI. Eu sequer gosto de entender o porquê disso. Pois, discordando do próprio Nietzsche, que dizia que era “extemporâneo”, ou seja, um ser fora de seu tempo, acredito que sua filosofia, é uma filosofia do “desde sempre”: independente do período da humanidade, ele sempre esteve falando para o humano, sem distinção de qualquer século que esteja impresso. E eu, independente da leitura de qualquer livro seus, sempre sou vítimas de náuseas. E vou aprendendo com isso: certas leituras são pontes para náuseas. Neste caso, não as leituras si, mas o que as leituras são além de si.

As gordinhas haverão de me perdoar?

2009-05-30T11:07:00.001-03:00

Estes dias andei meio assustado. Me perguntando: como o tempo pode danificar tanto uma pessoa? Na verdade, é (foi?) o tempo ou a própria pessoa que se deixa/deixou se deteriorar? Estas questões surgiram porque encontrei (ou desencontrei?) com uma jovenzinha, de inicial “A”, de minha adolescência, que agora deve andar lá pelos 22 anos. Eu devia ter uns 15 ou 16, ela 13 ou 14, quando andei dando umas “ficadas” com ela. Porém, neste tempo ela era uma das meninas mais cobiças de meu bairro. Muitos se dobravam à beleza dela. De fato e de direito, ela era angelical. Naquele tempo me senti privilegiado por isso... Bem, indo direto ao motivo de meu assombro: depois de largos anos, encontrei-a, e minha intuição me deixa afirmar isso, com aproximadamente redondos 80 e tantos quilos. Lógico eu não estava com uma balança para precisar seu peso, mas também se o peso de A. não fosse esse, menos não era. Não estou afirmando que as gordas são feias. Mas que descuidar-se é feio. Logo, a feiúra está mais na atitude do descuido do que no próprio descuido. Até porque existem gordinhas bonitas!

Ao falar com A. não pude esconder o espanto. “Como tudo aquilo ficou assim”, meu olhos acusaram. Descabelada, seios perto do umbigo, gorduras de fora, cara amassada; e não vou dizer o resto para que não pensem que se trata de um ser horripilante. Certo é que naquele momento pensei como Vinícius de Moraes, “as feias que me perdoem, mas beleza é fundamental”. Interessante que isso tudo foi tão contraditório frente a uns versos de Ronsard, um poeta francês, que descobri poemas seus nestes derradeiros dias. Os versos eram: “E como a cada dia, amo-te cada vez mais / Hoje mais do que ontem e bem menos que amanhã / Que nos importarão as rugas em nossas faces? / Nosso amor se fará mais grave e mais sereno”. Estes foram versos que ecoaram em mim. Nem de longe quero me posicionar aqui como preconceituoso. Mas acho que um pouquinho de vaidade não faz mal a nenhuma mulher. Diga-se que vaidade não é viver enfeitada e com o corpo quase raquítico. Pois é lógico que existem mulheres que só precisam passar a mão no cabelo e já estão a ponto de abalar em qualquer festa! Contudo, um tratinho aqui e outro ali nunca foi pecado. Sabemos mesmo que o que vale é o interior de cada ser humano, e isso digo com pura convicção. Ninguém é presente de natal para viver de embalagem. Só que, parodiando Vinícius, as gordinhas que me perdoem, mas qualquer descuido é muito.

2009-05-27T16:56:00.004-03:00

foto: Pierre de Ronsard

Como em Maio se vê sobre um ramo uma rosa,
aberta em juventude e cheia de frescor,
tornar ciumento o Céu da sua viva cor
quando o Sol do seu pranto a luz torna chorosa;

o amor adormecido e a graça preguiçosa
perfumam os jardins e as árvores de olor,
mas, batida de chuva ou de excessivo ardor,
folha a folha ela morre em languidez queixosa.

Também a ti, também, em plena mocidade,
quando este mundo e o Céu cantavam tua idade,
a Morte em cinzas fez tuas chamas viçosas.

Recebe, pois, meu pranto e as minhas pobres dores,
esta ânfora com leite, este cesto com flores,
e que o teu corpo seja um milagre de rosas.

poeta francês Pierre de Ronsard (1524 - 1585)
(Trad. de Maria Helena, poetisa portuguesa)

Podemos temer a uma caneta?

2009-05-19T12:40:00.001-03:00

Se uma caneta que escreve uma carta explicando o suicídio de seu dono pudesse falar, o que ela seria capaz de confessar, após saber dessa morte consumada? Fiquei pensando: uma caneta é um dos bichos mais desgraçados. Já que é forçada a concretizar o pensamento abstrato de quem com ela se agrega. Da mesma forma que escreve “vida” pode escrever “morte”. Da mesma forma que pode escrever “te amo” escreve “te odeio”. Uma caneta é o cúmplice mais imperceptível de quem escreve uma carta de amor. De quem rabisca uns versos na última folha do caderno, ou de quem copia a letra de uma música romântica entre suspiros.

Entretanto, uma caneta serve para tantas outras coisas. Na adolescência, por exemplo, eu usei uma para enfiar na barriga de um colega da 6ª série, quando ele havia me chamado de “filho da puta”. Cravei no lado esquerdo de seu umbigo, mas só entrou a ponta, marcando de azul aquele breve furo que gotejou sangue. Para tantas outras coisas as canetas servem de improviso. Há mulheres que as usam nos cabelos, para prendê-los. Há homens que enfeitam o bolso da camisa com uma caneta, para manter pose de intelectual. Há outras pessoas que utilizam caneta para extrair a sujeira das unhas, retirando com a ponta dela a toda massa escura ou o grude. Ora, já vi também outras pessoas tentando tirar a cera do ouvido com o fundo de uma caneta bic.

Não sei, não sei. Mas toda caneta na verdade, hoje em dia, morre é de ciúmes do teclado e da tela dos computadores. Os homens de nosso tempo são verdadeiros adúlteros. Só usam a caneta para a emergência. Podem até casar com ela, mas todo seu amor é preferencialmente partilhado com a tela plana de um computador. Caneta é sinal de emergência. Com isso toda caneta nos dias atuais o que buscam é o suicídio. Não mais suportam a dor de serem trocadas. Não aceitam ser “a outra”. Se sentem quase inúteis. Quando muito, só têm a função de assinar sobre a breve linha de um documento ou um atestado. O que diremos, nós, quando as canetas em agonia confessarem o que temeu dizer os suicidas com aquela palavra riscada, que foi corajosa e ali permaneceu, ao contrário do faz o “delete” que ali não deixa registro algum do que foi previa e temerosamente escrito?

Nos detalhes

2009-05-18T14:44:00.004-03:00

A vantagem de você ser um mero pedestre é que você pode olhar para as coisas com mais esmero. Entendeu? Ultimamente, tenho sentido as coisas mais de perto. Cada vez que vou e volto do trabalho, atravesso quase toda a cidade, e noto que tenho aguçado muito o meu olhar para as pequenas coisas as quais estão tão perto das pessoas, porém pouco ou quase nada elas conseguem perceber. Fico olhando pessoas que atravessam avenidas ou ruas sempre os olhos tão cheios de espanto que não sobra espaço, por exemplo, para perceber, ainda que discretamente, uma abelhinha por sobre uma flor. Cada vez mais são pessoas que não conseguem ver poesia nas fezes de um cachorro na calçada, ou no tronco de uma árvore caído. É assim que cada vez mais as pessoas têm menos “tempo para...”

Da linha tênue da vida (passarimos)

2009-05-15T14:34:00.003-03:00

Ontem alguém me falava sobre a experiência que havia tido diante da morte de uma irmã sua. Há algum tempo já. Essa pessoa, lembrando a última vez que havia falado com a falecida, dizia que tinha conversado com ela às pressas, numa ligação telefônica. Estava tão às pressas que acha que talvez não tenha dado a atenção devida. Me falando, não apresentava remorso. O tom da imprevisibilidade da vida lhe acalentava os ânimos. Porém, fiquei me perguntando: ao contrário disso, como seria a última conversa sincera com uma pessoa íntima ao saber que, em plena saúde física e mental, iria sumir da vida de repente, “não mais que de repente”? Acho que, frente a uma situação dessas, nossa relação com àquela pessoa mudaria talvez por completo. Ouviríamos a outra pessoa com mais atenção, emprestaríamos a ela nossos ouvidos como nunca, renderíamos a ela toda nossa concentração. Pois bem, a vida sendo esse processo de chegadas e idas sem avisos prévios me faz pensar que, como diria Raul Seixas, “cada vez que eu me despeço de uma pessoa pode ser que essa pessoa esteja me vendo pela última vez.”

Pensando bem, a magia da vida realmente é essa mesmo: não saber por que chegamos, e nem saber por que temos que ir. O filósofo Sêneca dizia algo parecido como “as nossas aflições são frutos das expectativas que geramos diante da vida”. E existe expectativa maior do que saber que a morte pode nos fisgar a qualquer momento. Diante disso fico imaginando as cenas da morte de grandes nomes da humanidade, que contribuíram muito entre os homens, e que de repente se vêem na linha tênue do fim da vida. Como deve ter se sentido Machado de Assis após pressentir seu término depois de ter escrito a obra que escreveu? Como deve ter se sentido Newton quando percebera sua vida esgotada após ter contribuído para avançados estudos da Física? Como deve ter se comportado São Vicente de Paulo, quando em plena atividade de caridade viu seu pulsar enfraquecer? Como aceitou Oswaldo Cruz a morte, depois de ter colaborado a fundo com a medicina?

Pois é, a vida é sempre esse pouco, mesmo quando se tem ou se dá muito. Em contrapartida, na onda do que há de mais moderno na tecnologia parafraseio Raul: toda vez que converso no MSN, que falo com alguém ao celular, que posto no blog, que invado chats, pode ser que alguém esteja falando comigo pela última vez. É porque aqui não cabe “eles passarão, e eu passarinho”. Na verdade, “eles passarão”. Mas todos nós, fisicamente, passarimos.

Inclusão digital: como?

2009-05-08T13:11:00.002-03:00

Sabemos que é fato, a nossa realidade social nos dias atuais ser regada pelas influências dos meios digitais. Tanto é que hoje, por exemplo, boa parte das empresas (e organizações afins) se utilizam de serviços on-line para execução de suas atividades, no que diz respeito à relação empresa-consumidor. De outro modo, apesar de vivermos na “era da tecnologia”, é fácil notarmos a pouca preocupação de alguns gestores públicos para com a inclusão digital. É certo que alguns tem esta preocupação. Porém, poucos sabem como fazê-la. Ou seja, poucos sabem que vias tomar para instrumentalizar o indivíduo, dando a ele apoio de caráter moral para atuar bem na “sociedade da informação”.

A título de inserção sócio-educativa, a inclusão digital atualmente dá a condição de cidadão ao indivíduo, revelando ainda a transformação que emerge de um mundo cada vez mais interligado, que transpõe as pessoas a um plano em que todos se sintam “cidadãos do mundo”. E é nessa perspectiva que, como quer Mcluhan, vimos a existir numa “Aldeia Global”.

Vale colocar que, embora seja verídica a assertiva de que o computador, e outros meios digitais, seja realidade na vida do indivíduo, e isso tem crescido muito, nem sem sempre todos tem acesso a tal meio de informação. Por ora, nem sempre todos conseguem ser instrumentalizados para enfrentar as exigências de um mercado de trabalho cada vez mais rigoroso.

Resta dizer que o déficit, em nosso tempo, deve se tornar alvo de combate, digo, é algo que deve ser preocupação não só dos representantes da esfera pública, pois a sociedade deve, entretanto, ser despertada para sua própria educação digital, e assim cobrar sua assistência no que concerne à inclusão digital. Cabe finalizar, indagando: a preocupação para este tipo de inclusão, também é sinônima de “como” fazer esta inclusão?

Rosa, sem pétalas

2009-05-06T12:13:00.005-03:00

Show em Garanhuns-PE

Ah, quero comentar o show que fui, da banda Rosa de Saron, levado pela mais pura influência dos outros. (Acho que já sou grandinho até demais para sofrer influências dessa natureza.) Eu já detestava esse grupo, e agora então! Ouvi e vi de perto um som capenga. É um desses grupinhos que lançam moda já acenando para a efemeridade de sua música. Um grupo que poderíamos dizer que é a metáfora do que é Paulo Coelho para a Literatura brasileira: uma demasiada artificialidade. Pois bem, levado pela propaganda da TV Globo, o Rosa de Saron vem emplacando em todas as grandes rádios. Esta emissora força a massa a acreditar que esta banda tem unção para revelar uma música católica de qualidade. Fato é que é um grupo que nada traz de novo ao cenário musical, tanto no que diz respeito à música mundana, quanto católica. É uma bandinha despetalada. Podem perguntar de onde vem minha revolta diante desta banda. E eu respondo: eu já os vi tocar bem antes, quando ainda não tinham aberto mão de um rock bem curtido. Com o passar do tempo, venderam-se às baladinhas radiofônicas como se vendessem pipoca no trânsito. Gostava do som deles, era peso puro. Para mim toda banda de rock (ainda que católica), que vende a sua sonoridade, deve ir direto para fogo do inferno, e lá ser esquecida. Curto rock, e para mim não há nada mais decepcionante do que uma banda que vende seu som. Começa mesmo pelo seu caule, se torna frágil, caem os espinhos, fica sem carola. Rosa apenas, despetalada.

Apenas um “tloc”!

2009-04-30T12:22:00.002-03:00

Existem barulhos que conseguem ser poéticos. Ou pelo menos interessantes. Cheguei à conclusão disso quando, indo para o trabalho, vi uma mocinha de aproximadamente uns 17 anos tentando com dois dedos (indicador e médio) puxar a calcinha que lhe entrava sei lá em que partes. Sei apenas que aquele barulhinho “tloc”, da calcinha sendo puxada foi por demais interessante aos meus ouvidos. A bem da verdade, não posso dizer que a calcinha estava entrando em lugar algum. Mas se não estava entrando, pelo menos se fazia apertada. Muito apertada ante sua geografia íntima. [prometo aqui não perder o fio do raciocínio, pois estou retomando este texto um dia depois. Visto que na hora que estava o escrevendo, no trabalho, o patrão me chamou]. Também seria demais afirmar em que canto apertava. Sei que paralelamente ao “tloc” houve uma leve inclinação de suas nádegas, como se barulho e inclinação suspendessem os dedos que tentavam largar a calcinha que apertava talvez as suas “vergonhas”, como diria Pero Vaz de Caminha. De tudo aquilo que conseguiu me chamar atenção, apenas o “tloc” da calcinha sendo puxada, por cima de seu short, foi mesmo a personagem daquela minha manhã. Ah, se Deus soubesse o quanto um “tloc” desse faz bem à vida um homem!

Sobre a forma

2009-04-27T10:18:00.001-03:00

Há umas coisas que passam pela nossa cabeça quando escrevemos que até nos assustam. Ora, eu estava imaginando um cabo curvo que estava se enroscando no pescoço de um homem, que não apresentava feições nenhuma no rosto. Era um cabo que se transformava em fogo e se partia ao engasgar esse homem. Depois de partido, o cabo saia a faiscar pelo céu emanando fogo entre as árvores de uma pracinha modesta, em que apenas os pombos a povoava quando desciam a ciscar no seu chão cimentado. Obviamente não consegui conectar nada com nada. Porém ciente de que tudo isso tem uma razão. A questão é só dá a forma disso ao leitor. Estou tentando amadurecer esse prévio enredo. Contudo, ainda não sei que forma terá esse conto. É um dos primeiros contos que farão parte do mais novo livro que escrevo. Vamos ver pra onde vai. Vou escrevendo, dando formas, enquanto esse cabo fica martelando minha mente, e as palavras me engasgando.

Do que não sei

2009-04-24T14:54:00.002-03:00

Vem triscando mais um fim de semana. Mais uma semana que obedeço ao corre-corre de tentar vibrar como mais um sobrevivente desse modelo de vida capitalista que sou obrigado a viver. Ou melhor: sobreviver. Verdade é que, à custa do trabalho, tenho sacrificado muito meus espaços de leitura no decorrer deste último mês. Tenho escrito muito. Porém a necessidade de leitura em mim parece ser intransponivelmente maior do que a necessidade da escrita. E quanto a isso venho me conformando. Fato é que eu não seria tão radical a ponto de dizer que “eu viveria sem escrever”. Até porque penso que a condição de minha existência também está diretamente ligada a minha condição de escrevente. Por isso é que vivo dando laços e mais laços nas palavras, ainda que elas acabem me embaraçando como carretel de moleque quando possui uma pipa pela primeira vez. É sempre isso que me instiga a vir aqui pelo menos pra dá o ar da graça e dizer que a vida é isso mesmo. Pra dizer que a vida é sempre um buscar “viver sem um arranhão”. O resto, não sei.

Andar, andares

2009-04-16T09:29:00.003-03:00

Subiu ao 3º andar. Não havia dito nada. Tinha acabado de entrar no apartamento como se estivesse com os testículos amarrados. Quase que se arrastando. Em tom de silêncio, tinha sentado no sofá sem ao menos fazer qualquer barulho que fosse. Deitou a cabeça na almofada. Com alguma leveza tentou alcançar o controle da televisão. Seu braço foi pouco para fazê-lo. Como se o corpo tivesse vindo de uma batalha, permaneceu ali sem que os de casa o percebesse. Havia entrado e não notou sequer a mesa posta. Talheres e copos de acrílico a sobrepunham. Novas cortinas balanceavam rente ao vento que agredia o tecido fino que a compunha. Era leve a luz do abajur que tentava segurar a claridade do dia, que regressivamente dava sinais de abandono. Por muito que fosse, aquela cena não era algo que conseguisse obstruir o cheiro da comida que evadia dos pratos à mesa sobrepostos.

***
Houve algum ruído lá embaixo. “Pode ser o papai”, disse um deles. A mãe retrucou: “deem uma olhada, vejam se já foi ele que chegou mesmo”. Os dois correram até a antesala. “Dá uma olhada pela janela para ver se tem alguém lá embaixo tocando em um dos interfones”, repetiu o menor. Passaram pela sala sem que percebessem as almofadas ao chão. Apenas a janela central da antesala os atraiu. Encostando o peito na borda inferior dessa janela, ao olhar janela abaixo, o filho maior viu o corpo do pai estendido, de costas para cima. Era sangue o que escorria pelas orelhas e estampava a calçada. O corpo parecia estar mole, com os membros como que partidos. Parecia ainda arfar, ou mesmo está engasgado com o ar que lhe fugia pela boca. Sequer deu tempo de os meninos gritarem, os que passavam pela rua já o haviam feito, e já haviam partido para cima daquele homem que havia se jogado janela abaixo. E agora, em que andar o pai daqueles dois meninos estaria agora?

Paralelos entre Alcoforado e Florbela

2009-04-11T09:23:00.009-03:00

Foto: Florbela Espanca

Tela: Mariana Alcoforado

É interessante, quando se fala em mulheres que despejaram suas dores em seus escritos como vem logo à tona os nomes da Mariana Alcoforado e da Florbela Espanca, apesar destas duas terem vivido em épocas largamente distintas. Sobre a primeira, atribuem-se cartas que circulavam com transbordamentos líricos de um amor quase impossível, tendo esta freira como autora, descoberta muitos anos depois. Da segunda, poetisa de forte pulso sentimental que escreve sob o prisma de uma conquista intangível. Pensando bem, há mesmo algo em comum entre elas. Ressalte-se que uma na prosa, outra na poesia. Por ora, percebe-se a dor da impossibilidade a qual as duas agarram por se verem insaciadas. Transcrevo um escrito de cada autora, paralelos de almas femininas que se prenderam a uma poética de evasão:

“Ordena-me que morra de amor por ti! Suplico-te que me ajudes a vencer a fraqueza própria de uma mulher, e que toda a minha indecisão acabe em puro desespero. Um fim trágico obrigar-te-ia, sem dúvida, a pensar mais em mim; talvez fosses sensível a uma morte extraordinária, e a minha memória seria amada. Não é isso preferível ao estado a que me reduziste?
Adeus. Era melhor nunca te ter visto. Ah, sinto até ao fundo a mentira deste pensamento e reconheço, no momento em que escrevo, que prefiro ser desgraçada amando-te do que nunca te haver conhecido. Aceito, assim, sem uma queixa, a minha má fortuna, pois não a quiseste tornar melhor. Adeus: promete-me que terás saudades minhas se vier a morrer de tristeza; e oxalá o desvario desta paixão consiga afastar-te de tudo.”

(Mariana Alcoforado – trecho da Carta 3ª)

Amor que morre

O nosso amor morreu... Quem o diria!

Quem o pensara mesmo ao ver-me tonta,

Ceguinha de te ver, sem ver a conta

Do tempo que passava, que fugia!

Bem estava a sentir que ele morria...

E outro clarão, ao longe, já desponta!

Um engano que morre... e logo aponta

A luz doutra miragem fugidia...

Eu bem sei, meu Amor, que pra viver

São precisos amores, pra morrer,

E são precisos sonhos para partir.

E bem sei, meu Amor, que era preciso

Fazer do amor que parte o claro riso

De outro amor impossível que há-de vir!

(Florbela Espanca)

Várias faces e pensamentos de Freud

2009-04-08T12:00:00.002-03:00

“Como fica forte uma pessoa quando está segura de ser amada!”

“A felicidade é um problema individual. Aqui, nenhum conselho é válido. Cada um deve procurar, por si, tornar-se feliz.”

“Somos feitos de carne, mas temos de viver como se fôssemos de ferro.”

“O pensamento é o ensaio da ação.”

“A renúncia progressiva dos instintos parece ser um dos fundamentos do desenvolvimento da civilização humana.”

“A religião é comparável a uma neurose da infância.”

“Se quiseres poder suportar a vida, fica pronto para aceitar a morte.”

“O homem enérgico e que é bem sucedido é o que consegue transformar em realidades as fantasias do desejo”.

“É quase impossível conciliar as exigências do instinto sexual com as da civilização.”

“Um homem que está livre da religião tem uma oportunidade melhor de viver uma vida mais normal e completa.”

“A inteligência é o único meio que possuímos para dominar os nossos instintos.”

“Nenhum ser humano é capaz de esconder um segredo. Se a boca se cala, falam as pontas dos dedos.”

“Eduque-o como quiser; de qualquer maneira há-de educá-lo mal.”

“Nós poderíamos ser muito melhores se não quiséssemos ser tão bons.”

“A sede de conhecimento parece ser inseparável da curiosidade sexual.”

Sobre o que as bolas de gude nos ensinam

2009-04-04T10:35:00.002-03:00

Tem cenas que só da gente vê, dá vontade de escrever um livro sobre elas. Particularmente, aconteceu comigo esta semana, quando presenciei uma dessas cenas. Quando passando pelo centro da cidade, e vi um mendigo pedindo ajuda e equilibrando uma bola de gude no nariz. Embora pequena, a bola de gude, popularmente chamada de “ximbre”, se equilibrava com uma tração incrível na ponta do nariz do indivíduo. Foi quando descobri que aquilo era mais do que talento ou habilidade. Era um desafio tão somente às leis da física. E mais: era uma afronta à crença de qualquer um. Só que o mal disso era que as pessoas que passavam por ali só o viam meramente como um pedinte, quando na verdade ele se tratava de um artista. Porque “aquilo” também é arte. Nunca havia visto uma coisa daquela antes. E se tivesse visto não lembrava. A performance daquele sujeito me fisgou de um jeito que não tive como não dar-lhe pelo menos uns R$ 10,00. Aquele artista/pedinte descosturou todas as idéias que me deixavam com uma pulga atrás da orelha, quando me falavam sobre equilibrismo. Ora, logo com uma bola de gude, coisa que eu sempre curti muito na infância. Gostei demais do que o pedinte fazia com a ximbre. Lembrei das vezes que eu ia jogar com os meninos mais espertos quando criança, e perdia sempre. Resultado: voltava pra casa aos prantos, num choro inconsolável. Prometia pra mim mesmo que iria ganhar na próxima vez. Não era sempre que acontecia o esperado. Mas jogava sem parar. Nunca aprendi a desistir. Ao invés de equilibrar uma bola de gude na ponta do nariz, aprendi a equilibrar o mundo nas costas, como se fosse uma criança que ganha sempre com as ximbres que perde.

2009-03-27T23:59:00.004-03:00

SOB O SOL DE QUEM NÃO PENSA POR SI

Eu acho terrivelmente ridículo o pedantismo de quem escreve e não apresenta condições de emitir uma própria opinião, ainda que nas entre linhas. Digo isso porque há por aí um monte de “bananas” que é capaz de escrever/citar talvez todas as linhas, ou talvez as mais belas frases de qualquer filósofo ou escritor, mas sequer é capaz de tecer um pensamento propriamente seu. Parece que, fora a linha de raciocínio do outro, a pessoa aparenta ser mais um poço vazio que espera aberto o inverno chegar. São pessoas que não sabem que a fraqueza de possuir uma biblioteca na cabeça inibe a fruição do pensamento autônomo. Não que aqui eu esteja pregando o “não à leitura”. Não é isso. Mas é que a leitura só é algo que instiga nosso pensamento, tornando-o saudável, quando constrói nosso senso crítico e quando ela nos torna capazes de enxergar com nossos próprios olhos, sem ter que necessariamente estarmos o tempo todo com nossa opinião à mercê do binóculo de outrem. Tá bom, vá lá que a gente ache algum pensamento por aí que ajude a elucidar o nosso, e nos utilizemos dele para fazer o sol do que queremos dizer por fim surgir. Agora fazer com que cada raio solar que surja de nossa mente se torne a luz a qual não temos e não sabemos como construir um eclipse, é uma luz de vela ao vento. Penso que as leituras, os vários livros, os diversos pensadores e escritores, entre outros, devem ser consultados sempre e continuamente. Conquanto não sejam todos elencados numa só linha de um texto, aos montes, para atestar a infertilidade de quem não consegue pensar por si. O certo é que eles nos dão elementos para refletir e formarmos nossa opinião própria, e não para fincarmos uma barreira intransponível em nosso pensar e dogmatizar uma verdade. Tanto é que a leitura só é algo que realmente surte efeito em nossa vida quando descobrimos que ela é um dos frutos da desgraça do homem, porque o faz abrir mais os olhos para que é real. Mesmo quando estamos com os olhos da alma cegos de não ver nada no que não dizem os outros.

2009-03-22T09:32:00.002-03:00

A CONTRA-FILOSOFIA DAS DESCOBERTAS, BARATAS

Ultimamente tenho descoberto coisas sobre mim que tem me surpreendido. Primeiro, semana passada, quando me vi em gozo ao matar algumas traças que velavam a instante onde ficam os meus livros. E nesta semana, quando ao colocar inseticida, vi surgir e correr em alvoroço algumas baratas do “quarto de bagunça”, ou “dispensa”, da minha casa, e saí imediatamente fazendo um exercício de extermínio, ao me pegar pisando em uma por uma, durante a fuga delas. Não sei, mas senti um prazer profundo naquilo. Em uma seqüência só matei quatro. Depois mais três. Porém eu não sabia que agrado era aquele que me fazia bem ao ver tanta barata morta ao chão. Sem contar a sinfonia que brotava em meus ouvidos, ao captar o estralado do corpo das baratas prensadas. Engraçado era vê-las mexendo suas minúsculas perninhas como se buscassem pedalar no vento. Quanto ao formato que elas ficavam, parecia uma massa de modelar abandonada por uma criança. Some-se a isso àquele líquido viscoso que delas saíam, e deixavam no chão aquela coisa pegajosa. Ainda não entendo que prazer eu sentia nisso. Me conformo me convencendo de que tem coisas que a gente nunca consegue entender. Todavia isso não vem a ser o mais importante. Bom é mesmo fazer descobertas sobre a gente. Melhor ainda é quando elas nos surpreendem. E é o que tem acontecido comigo. Ando me descobrindo, como se fosse uns olhos que se desvenda em hora imprópria, quando o escuro já tomou de conta da retina.

2009-03-20T22:46:00.002-03:00

ESCREVER É ESTAR NUM ABISMO

Chega um tempo em que escrever é mais que uma coisa orgânica, mais que uma mera necessidade. Cada vez mais chego à conclusão de que escrever é espantar nossos medos. E mais, como muitos pensam, escrever não é uma atividade que se faz unica e exclusivamente quando se tem tempo sobrando ou se está vivendo no ócio. Absolutamente. Se escreve para não deixar o tempo sobrar, e também para não deixar pousar sobre nós a amarga sensação de que tudo é passageiro, efêmero. Esta é uma sensação dolorosa, é sabido. Porém, esquecê-la por instantes é uma maneira discreta de aceitar que isso não me desespera. Pois, quanto a mim, tenho um medo desgraçado de morrer, mesmo sabendo que é um medo inevitável e frouxo. Mas o meu medo não é só por não saber para onde vou. Mas, sobretudo, por não saber como vou me comportar quando chegar, ou lá em cima, ou lá embaixo. Talvez isso acelere ainda mais a minha vontade de escrever. Pois quando alguém conseguir ver que nada mais fui do que um escritor que nunca soube dizer “não” ao medo, quiçá seja isto um sinal de mercadoria mal comprada. Pois bem, na verdade eu acho que a gente escreve pra buscar explicações que respondam por que o fazemos. Escrever no fundo é algo tão angustiante que chego a me perguntar: aonde as palavras nos levarão? Eu tenho pensado muito no sentimento de culpa que nos passa quando inventamos personagens e as fazemos sofrer. Melhor não seria que nunca as inventássemos, ou mesmo as deixássemos quietas, curtindo a paz de nunca serem postas à agonia? Tenho um tremendo remorso quando alguma personagem minha sofre e eu não posso fazer nada se não empurrá-la abismo a baixo. Tenho medo de encontrá-la em meus sonhos, em meus medos, encontrá-la por aí quem sabe – lá em cima, ou lá embaixo.

2009-03-18T12:39:00.001-03:00

SOBRE NOSSOS COMENTÁRIOS DE CADA DIA

Às vezes um blog por si não é interessante. E isso é muito relativo. Verdade é que ele precisa de uns alimentozinhos extras: do tipo “anti-monotonia”. Se se perceber bem, o mais divino de um blog, a meu ver, não é a postagem em si, mas sim os comentários, os olhos alheios que se voltam para o que escrevemos. O texto literário talvez seja o mais abençoado pelos comentários mais significativos, isso pela própria natureza do texto. As pessoas geralmente passam por longe do que pretendíamos sugerir, às vezes acertam em cheio. Entretanto, confesso que os comentários mais dignos de reflexão são os da maioria das pessoas que não se intitulam “escritores”. Ah, porque certos “escritores” levam cada palavra, cada linha, com uma seriedade intangível, como se fosse um decreto de vida ou morte. Por isso, penso que é cada vez mais excitante sentir a naturalidade das pessoas que comentam teu texto sem ter que citar um crítico literário ou mesmo se remeterem a exposição e a secura de quem não se funda em nada, e simplesmente te diz “não concordo”. Ora, por exemplo, particularmente não escrevo aqui para perguntar se concordam ou não, mas escrevo para que, se concordarem ou não, se fundem em algo, de fato, interessante e curioso. Não que eu esteja escolhendo que o meu leitor diga o que eu queira ouvir. Mas nunca deixo nada aqui do tipo “você concorda ou não concorda”. Um blog é um veículo mágico, só os poucos olhos conhecem a magia que penetra nas palavras, mesmo que se conviva com elas há muito tempo. É evidente. Existem blogueiros que tratam seu blog como se tratassem de sua mãe num leito de morte. Existem outros que publicam em seus blogs seus textos fadigados da escuridão de uma gaveta, e que lá deveriam permanecer. Existem ainda outros que tratam seus blogs como se fossem verdadeiros vendedores de frutas verdes que não conseguem ser comercializadas – por não ter quem queira comprar. Enfim, um blog é uma aventura, uma oração, um Pai Nosso rezado às pressas. Mais vale a gente escrever. E isso basta.

2009-03-07T11:52:00.001-03:00

POR QUE O HOMEM CASA?

Todo homem só casa para ter uma mulher que possa todo dia chamá-la de “cachorra”, ou qualquer coisa dessa natureza. Pois a base de um relacionamento, pelo menos para o homem, é a agressão. Ser agredido gera vontade de querer a presença do outro. O rosto decepcionado da mulher faz o homem se apaixonar infinitamente por ela. Toda mulher gosta quando o homem a deixa num canto de parede frio, e depois vai buscá-la nos braços sob beijos de “me desculpa”. Mas chamar de “cachorra” é o que os homens gostam mais. Porque toda referência canina atiça nos homens seu lado mais animal: o sexo sem escrúpulos, que é a parte mais sentimental do homem diante da mulher. Então o casamento para o homem é a maneira mais fácil de pôr em prática a realização de seu gosto pela a ofensa de uma mulher. Mas as mulheres não gostam de ser ofendidas, só quando estão sem culpa. A mulher gosta mesmo é de latir, enquanto o homem faz de conta que é um gato indefeso diante daquele animal que ladra. Por isso é que o homem casa: para ter uma mulher que possa todo dia chamá-la de “cachorra”.

2009-02-17T13:08:00.006-03:00

1° Acho que vou explodir
2° Preciso me animar para o carnaval
3° Muitas pessoas sairão de casa pela última vez
4° e tudo isso me dá uma tremenda preguiça de buscar explicações...
5° e quanto mais se perceber estas coisas parece que silenciar é o melhor!
6° Ah, um hai-kai de Helena Kolody (1912-2004)

Deus dá a todos uma estrela.
Uns fazem da estrela um sol.
Outros nem conseguem vê-la.

2009-02-12T10:31:00.002-03:00

QUANDO O CARNAVAL CHEGAR

(Chico Buarque)

Quem me vê sempre parado, distante garante que eu não sei sambar Tô me guardando pra quando o carnaval chegar Eu tô só vendo, sabendo, sentindo, escutando e não posso falar Tô me guardando pra quando o carnaval chegar Eu vejo as pernas de louça da moça que passa e não posso pegar Tô me guardando pra quando o carnaval chegar Há quanto tempo desejo seu beijo molhado de maracujá Tô me guardando pra quando o carnaval chegar E quem me ofende, humilhando, pisando, pensando que eu vou aturar Tô me guardando pra quando o carnaval chegar E quem me vê apanhando da vida duvida que eu vá revidar Tô me guardando pra quando o carnaval chegar Eu vejo a barra do dia surgindo, pedindo pra gente cantar Tô me guardando pra quando o carnaval chegar Eu tenho tanta alegria, adiada, abafada, quem dera gritar

2009-02-06T10:26:00.001-03:00

Brasil: mostra a tua cara!

Encantado com o livro Raízes do Brasil, que li a poucos dias, do Sérgio Buarque de Holanda, publicado em 1936, transcrevo um trecho que desvenda bem o nosso sentimento de ignorância diante das heranças estrangeiras que por vezes sentimos pulsar em nossa alma de brasileiros rebeldes. Apreciem:

“Somos ainda hoje uns desterrados em nossa terra. Podemos construir obras excelentes, enriquecer nossa humanidade de aspectos novos e imprevistos, elevar à perfeição o tipo de civilização que representamos: o certo é que todo o fruto de nosso trabalho ou de nossa preguiça parece participar de um sistema de evolução próprio de outro clima e de outra paisagem.”

2009-02-01T09:20:00.000-03:00

Cuido para que eu não me transforme em um rio sem palavras. Uma placa que não aponta direção. Fosse um grão que descesse de um talo. Fosse uma formiga que esquece de carregar sua folha. Mas não. Eu de mim não sei uma gota. Pois se soubesse pelo menos isso, já era o suficiente para me afogar. Há um pouco de tempestade em cada palavra, há “uma gota de sangue em cada” forma que meus olhos identificam. Deixo o que não posso, ofereço o que me falta: palavras – como se fosse o mergulho que eu jamais ousei dar em mim mesmo.

2009-01-31T10:55:00.001-03:00

Mais ou menos o que devo dizer, hoje, ao leitor, façam-se as palavras de Graça Graúna, as minhas:

“Não sei o que dói mais:
meu vôo desajeitado
ou meu coração
de pássaro ferido”

(Graça Graúna)

2009-01-24T10:00:00.003-03:00

Pintura de Bouguereau (Jovem defendendo de Eros)

POR BAIXO DOS LENÇÓIS DOS GÊNIOS

Talvez ninguém pudesse achar interessante pesquisar a vida íntima de determinados intelectuais. Sobretudo, a vida sexual. Não foi o caso do jornalista inglês Edward Abelson. Recentemente, li seu livro: A vida sexual e afetiva dos gênios, obra que trata da intimidade carnal de grandes nomes da Literatura universal, a saber alguns destes: Balzac, Byron, Ágatha Cristhie, Dante, T.S. Eliot, Flaubert, Hemingway,Victor Hugo, Ovídio, Sócrates, Virgínia Woolf, Verlaine, e outros. E entre estes, se encontra com facilidade casos de homossexualismo, bigamia, lesbianismo, incesto e adultério. Assim, abaixo relaciono alguns trechos que garimpei no livro, que não tratam necessariamente da idéia do livro, mas dão o tom do que ele aborda:

“Um homem que não é casado é apenas metade de um homem, então um homem que é muito casado é apenas metade de um escritor” (Cyril Connolly)

“Minha querida, não importa o que você venha a fazer, mas nunca se case com um homem de talento” (Thomas Carlyle)

“Casamentos felizes, como nação felizes, não têm histórias” ( Maurice Colbourn)

Outro trecho interessante do livro, a história do escritor Jonh Dryen (1631-1700). Quando falecido, sua esposa, com a qual nunca viveu muito bem, Lady Elizabeth, pôs em seu túmulo o seguinte epitáfio:

“Aqui jaz minha esposa. Ela está descansando, e eu também”

2009-01-21T14:02:00.001-03:00

ENDO-VENOSA

Eu estava apenas com uma marca de sangue nos pulsos – que crescia – contemplando a cor vermelha como se não tivesse medo da macha de luz que aquilo poderia me causar. Era leve a sensação que sentia. Dava bolas para mim mesmo, ao assumir que sentir algo deslizar por entre as mãos e gotejar no chão não fosse sinal de leveza. Mas, ao ver aquilo, e fingir que não era incômodo ao que meu coração acusava, era quase uma dor arrancada a qualquer custo. Porque tem coisas que doem, mas que só nós mesmos é quem podemos tanto sentir a dor, quanto arrancá-la, assumindo a covardia do que há por trás do que não ousamos revelar. E quando me atrevo não revelar o que me condena, ou o que me acovarda, é como se eu me despedisse de mim em plena chegada. Podia tramar misérias para mim, correr, dar pulos, inventar que meus pulsos brincavam de provocar as veias – e ainda, sim, isso não seria tudo. Porque o que me atraia não era o que escorria de meus pulsos, mas tão somente meus próprios pulsos enterrados na mesa da sala, como se confessassem que haviam fracassado, e nisso havia um pouco de dor: porque era algo revelado. E as coisas só se revelam por dois motivos: ou porque não suportaram o silêncio, ou porque a verdade se fez maior do que a calmaria que poderia causar a paz do que estava escondido. Daí surgia o movimento lento de meus dedos, que tateavam a toalha da mesa, buscando nas imagens que encerravam seu estampado alguma promessa de vida; pois que a vida nada dá se não suborná-la. Do que a ela dei, ficou latejando, mais não escorreu – porque só se deve dá a vida o que ela não precisa, é demais mais tarde quando se percebe isso. Pois não se opta: se morre engasgado: com o próprio sangue a entupir as veias.

2009-01-20T13:19:00.002-03:00

DIA 20 DE JANEIRO DE 2009: O ESPERADO DIA DO SUPER-OBAMA

Sem um vulto de dúvidas, o mundo vive hoje um momento único na política universal: dia em que Barack Hussein Obama II toma posse da Casa Branca, nos EUA. Mas isso não se dá só pelo fato de ser Obama. E sim pelo fato de ser o primeiro Presidente negro daquele país. O que nos remete a refletir sobre a crença da concretização de uma quebra de preconceito racial, que até então era uma das principais marcas dos Estados Unidos. Verdade é que, entre várias, Barack segurará pelo menos uma batata pegando fogo: o país enfrentando uma de suas maiores crises na economia. Acredito que para reverter esta crise Obama terá que contar com um ininterrupto apoio dos mesmos que o colocaram na condição de Presidente. E, ainda, terá que se transformar num Super-Obama. Pelos menos isso. E mais: daqui por diante, como será selada esta relação dos EUA com o resto do mundo?

2009-01-14T22:10:00.002-03:00

WORDS

Pedra, chão, asfalto. Bolha, tridente, mergulho. Casa, porta, entrada, disco, correria. Nave, neve, córrego, galhardia. Bastão. Corrida, marujo. Carrapato. Magia, músculo, marreta. Caramujo, vinho, lavadeira, estação, duas, outra, mais. Ponto. Parede, falha, mordomia. CD. a.C. antes, Cristo. Amigdalite, grito, abafado. Prataria, guloseima, faca. Areia, paralelepípedo, alma, contraste, claridade. Cadeira, vassoura, luminária. Escarlate, latido. Bóia, quente. Caramanchão distância colorido fulgência pontilhado frevo coração. Borracha barranco descida. Azulejo, poeira, brilho invadia lugar corrente. Revista. Tela. Música. Isca, prenda, escama, fio. Clic, arrastado, mouse. Namorada, atenção, agora. Página, fotografia, preto branco mescla conexão instante. Linha corte rabisco toque ninguém voz. Partes, construção, dormitório, declamação, imposto, coisa, nada, tradução. Telefone, emprego. Mordomia. Avó. Ovo. Móvel, sandália, cuscuz, leite, açúcar. Sono, colchão, sacanagem. Tijolo, brita, corre-mão. Espermatozóide, caminho, fecundação. Graveto, fruto, correção, casaco. Calor, tremulação, engano, conversação. Osso, roído, pêlo, promiscuidade, paragem. Carlos, despedida, ensaio, dedos, ar. Tamborete, sangue, sujeira. Caçôo. Vidro. Vírgula. Travessão. Nitidez, verbo, saco. Abacate, água, dor. Capítulo, senha, flecha. Saudade, bola, letra, tirada. Seta, papel. Carona. Sapo. Iate. Dois, pontos. Friagem reticências

2009-01-10T09:53:00.004-03:00

PSICOLOGIA DE UM DIA

Logo ao raiar do dia: acordei como quem foge. E como se não bastasse o espasmo solar que reluziu em minha janela, de pronto invade-me uma sombra fresca como que atrevida. Então – sem fartar-me – de pressa dirijo-me ao banheiro. Um jato de água gelada no rosto, e umas escovadas boas nos dentes, conseguiram me avivar por completo, definitivamente. Não fosse isso, uma friagem espessa me entra pelo vasculhante como se procurasse algo. Já embaixo do chuveiro, deixo os fios de água me escorrer como se entregar meu corpo às gotas e ao ralo fosse a maneira mais covarde de fazer um pouco do que sonhei durante a noite fugir em meu suor – que era agora a água e a sede do que não finjo não confessar a mim mesmo. Enxugo-me, trombo na pia. Um banheiro pequeno é sempre uma promessa de pancadas. (Afinal, o banheiro é o lugar onde mais se fica à vontade.) Abro a porta do banheiro. Saio. Vou ao quarto. Visto uma roupa: cueca, calça, tênis, camisa. Não é preciso pentear bem cabelo. Deixo-o mastigado. Endereço-me a cozinha. Espero a água ferver, faço café. Goles apressados. Sou invadido por uma onda de pensamentos que me perseguem até o último giro da chave, ao fechar a porta quando ao sair de casa. Troco de calçadas. Cruzo as ruas como quem não sabe aonde vai. Sou todo ouvidos. (Ouvir é deixar as coisas chegarem perto de nós). Deixo apenas o barulho das buzinas dos automóveis e o chiar dos pulmões dos transeuntes me seguirem. Porque para aonde vou só meus passos o sabem. Vou, somente. E quando mais tarde chegar, quero apenas ter a certeza de que o dia seguinte será unicamente o fluxo do que minha vida segue, sem quem a noite me apresente o que o próximo dia me prepara.

2009-01-03T11:37:00.004-03:00

Pintura de Caravaggio

DO AMOR, DE QUALQUER FORMA

Um amor falso também é amor. Não é a falsidade que desmente o amor, pois o amor tem mil faces e aceita tudo, até a própria inexistência dele. Todavia, a inexistência do amor é o silêncio e o esforço que fazemos para não amar ninguém. O amor aceita resistência; é como um pinto que foge da asa da mãe, descobre o mundo e desiste de voltar ao aconchego materno. Um amor quando é falso não é um amor menor, é só um amor indiferente à fidelidade do que deveria ser o amor puro. Pureza não é qualidade. Para o amor não se define o que é qualidade, porque o amor é uma mistura de tudo que duvidamos. É uma mistura de tudo que desistimos de entender, é um entendimento ao avesso. Um amor para ser falso tem que ser um amor que viva só de sorrisos e alegrias, porque o verdadeiro amor, se é amor mesmo, existe nele um breve sofrimento. Não é amor aquele que no início não apresenta prévios obstáculos e impedimentos. Contudo, não deixa de ser amor. O amor verdadeiro nos anula, enquanto que o falso nos reveste, nos dá uma roupagem fora de nosso número ou tamanho. Quer seja muito quer seja pouco, o amor não exige uma quantidade exata, ele apenas exige intensidade – independente de ser verdadeiro ou falso. O amor é um pouco de tudo que não podemos entender por completo; mas, por outro lado, não é nada que devemos afirmar como desnecessário, já que precisamos amar e sermos amados para nos sentirmos falsos com nós mesmos. Na verdade, o amor começa quando a falsidade termina. E a falsidade começa quando o amor esquece de avisar que nasceu. Vai entender...

2008-12-30T09:47:00.004-03:00

SOBRE OS ERROS

Tudo na vida precisa de um erro! E assim parece ser sempre que nos perguntamos por que as coisas não deram certo. Na certa, se deram certo foi porque buscamos agir diante da noção de que o inverso do erro nos daria condição de normalidade ao que se desejava. Às vezes, se não fosse a ousadia de roubar um beijo, talvez aquele amor infinito jamais houvesse nascido; se não fosse aquele “não” na hora errada, talvez as coisas nunca se resolvessem por si. São só exemplos aleatórios. Entretanto, errar é admitir a possibilidade da desconstrução do que poderia ter sido, da forma que acreditava-se que deveria ser, e não foi. Dizem que “errar é humano, mas em demasia é burrice”. Não é. Pois, a partir do momento em que o erro acontece em demasia, é hora de investigar os motivos que fogem à natureza do que deveria nos conduzir a excelência do que estava se desejando. Errar é encarar o acaso, é dar roupagem aos acertos acidentais. E isso deve ser feito sem temeridade. Vejam bem, sabemos que o inventor da lâmpada, Thomas Edison (1847-1931), para chegar a ter êxito em seu invento, tentou centenas de vezes fazê-lo. Ora, entre erros, digamos que ele tivesse tentado 1000 vezes, já pensou se Edison tivesse desistido na 999ª vez? Hum? Teria ele sido reconhecido da forma que é hoje? Teria ele lugar na História da forma que tem hoje? Pois bem, percebe-se também que superar os próprios erros é algo que está intimamente ligado a própria obstinação. Sim, é verdade. Se assim não fosse, não havia razão de ser o erro um elemento só passível de contorno a custo de esforço, sendo ainda um trampolim para a redenção humana. Não penso, nem quero que esse texto caminhe para algo augustocuriano. Conquanto eu não tenha nada contra o trabalho e o pensamento do Cury, mas o fato é que eu não queria terminar este escrito com um tom de pendenga. Escrevo isso apenas para que o leitor reflita quando afirmo que tudo na vida precisa de um erro. Os exemplos? Podemos ter vários... Bem, eu sei que é um erro, em pleno horário de trabalho, ao invés de estar, naturalmente, trabalhando, estou agora escrevendo um texto para um blog. É um erro. Mas eu preciso errar para postar em meu blog. E, particularmente, eu preciso sempre de um erro para viver. Vivo, afinal, escrevendo, que é, por fim, o maior erro que se pode cometer contra a vida: escrevê-la.

2008-12-28T11:20:00.003-03:00

PELE DE LOBO EM ALMA DE CORDEIRO?

Como diz a canção de Oswaldo Montenegro: “todo mundo é lobo por dentro”. E somos mesmo. Li O Lobo da Estepe, do Hermann Hesse, e acabei me convencendo disso. Um livro de grande densidade psicológica. A la Clarice Lispector. Sendo que esta escritora foi um dos nomes que beberam em Hesse para elaborar seus romances psicológicos; portanto, aderente aos traçados literários deste escritor alemão. Gostei do livro, porém, ao terminar de lê-lo, senti-me como se tivesse saído de uma noite mal dormida com uma mulher. É um livro que nos aponta, entre outros, os fracassos humanos de um homem, Harry Haller, personagem quase que esquizofrênica, complexa, que é vítima de uma misantropia sem igual. Hesse consegue, através de Harry, propor condições de reflexão ao homem em seu encargo de aniquilado frente o seu adaptar-se ao mundo. Visto que “adaptação” talvez soe como a palavra mais distante, porém mais certa diante do duelo que a personagem principal trava com a vida, uma vez que Harry, um ser angustiado aflito, culto, reconhece no ser humano as várias almas as quais o homem apresenta no plano terrestre, sendo então estas divididas por circunstâncias: ora o homem, de fato homem, seja em suas alegrias, frustrações, ou em suas condições limitadas; ora o homem-lobo, o animal que todos somos, adormecido em nós, despertado quando diante do mundo nos vemos incapazes de reagir às nossas impossibilidades. Por fim, é um livro que merece ser lido, bem lido, não às pressas. Até porque é uma obra que exige muito poder de concentração sob as ações de cada personagem. Sugiro a leitura deste livro; desde que se esteja em paz consigo mesmo; do contrário, um leitor apressado ou em desespero pode sentir náuseas, achá-lo chato, ou amedrontar-se, haja vista que é um livro que mostra também nossas fragilidades no outro, ou no espelho que não queremos ver nossa imagem refletida. Paro por aqui. Leiam. Não irei comentar nada mais do que isso. Posso finalizar dizendo que é um livro que vale a pena ser lido, é isso. Vistamos nossa pele de cordeiro em nossa alma de lobo.

2008-12-21T09:31:00.003-03:00

Para quê perder o costume no Natal?

Primeiramente, tenho que confessar ao leitor que sempre para mim é a mais difícil. Incondicionalmente. Falo da última crônica de todo ano, quando escrevo um texto sobre o Natal para este blog. É que neste mês sempre sou acometido por sucessivas indagações, do tipo: “o que passou?” ou “o que ficou?” ou, ainda, “o que consegui/mos?” – no transcurso de mais um ano que finda. Isto porque me vem à consciência a percepção de que no mês natalino sempre conseguimos ver as luzes do natal, mas nunca conseguimos ver as trevas nos olhos dos meninos de rua; conseguimos arrotar de tanta fartura nas festinhas em família, mas nunca buscamos matar a fome dos desvalidos que dormem nas calçadas; conseguimos olhar para cima, até a última luz do pisca-pisca da árvore natalina mais alta da cidade, mas nunca conseguimos olhar para quem está em baixo dela; conseguimos esquentar nossos corpos com a roupa nova que compramos, mas nunca nos preocupamos em vestir quem anda com seus trajes rotos; conseguimos dá um abraço naquele(a) nosso(a) insuportável colega de trabalho, mas nunca conseguimos dá um sorriso para quem vive triste e abandonado num orfanato ou asilo.

Nós, brasileiros, somos acostumados com a nossa arraigada crise de conformismo. Lógico que isto é o ano inteiro, não poderia ser diferente no último mês do ano. Já estamos acostumados com os desequilíbrios sociais que dormem ao nosso lado. Já estamos acostumados a ver o dinheiro dos impostos que pagamos descer de ralo abaixo. Nos acostumamos com a violência batendo em nossa porta. Nos acostumamos às notícias de corrupção na política durante todo o ano. Já nos acostumamos a pensar que o 13º salário vai resolver as dívidas que acumulamos o ano inteiro. É costume nosso sentir o cheiro de peru que vem da casa do vizinho provocar nossas narinas, que faz com que imediatamente a gente vá à frente de nossa casa esperá-lo sair e aí é a oportunidade de dá um “boa tarde” com os olhos de “me dá um pedaço de teu peru assado”. Já é costume nosso sofrer o ano inteiro e dormir bêbados no natal e no reveillon. Já nos acostumamos abraçar toda a vizinhança, quando às vezes quem mais precisa desses abraços são “os de casa”. É nosso costume participar de “amigo secreto” quando o que está por trás dele é a falsidade revelada. Já nos acostumamos...

É isso. A gente se conforma e se acostuma. Se acostuma e se conforma. Nossa brasilidade não nos confunde com nenhuma outra nacionalidade. Somos brasileiros coesos em matéria de comemorações em festas natalinas e de fim de ano. Somos um povo tão fiel à nossa falta de originalidade que em pleno calor de verão no Brasil, copiamos o “Noel” americano e fingimos viver o inverno europeu. Para quê se preocupar? Somos um povo bravo. Um povo que adora copiar para o trabalho de criação não nos causar enfado. É isso. Aprendemos bem. Nós sabemos impecavelmente dá um “Feliz Natal”. Aqui no Brasil todos sabem que o correto é desejar um “Merry Christmas”. Já estamos acostumados. Para quê perder o costume? A gente vive bem assim. Não perderemos o costume nunca. Não nos preocupemos, já estamos conformados.

2008-12-17T11:17:00.000-03:00

Pintura de Monet

Das folhas soltas no jardim

Folhas. Soltas no jardim. E era preciso que alguém dissesse que aquilo ali se tratava de folhas. Era preciso mesmo. As pessoas passavam como se não conhecessem que se tratava de folhas. Era o vento que as arrastava. Ia varrendo-as. Como pesar ou indiferença de quem as via sem nenhum alarido, ficava um pouco do que era arrastado no olhar de cada transeunte que pela rua passava. Ficava então um pouco do olhar (ou dos olhos?) nos rastros que ficavam tatuados no chão. Não há nada tão triste como folhas soltas num jardim. Folhas que secas ficam estalando como se procurassem registrar em cada estalo o dor de se apartar de onde nasceram. E sempre existe uma dor em toda separação. Assim também é com as pessoas – não precisa dizê-lo. Mas um jardim é sempre triste quando não o olham. Mais ainda, quando não o contemplam. Pois talvez as folhas se larguem para acusar o esquecimento que as acomete. Um jardim é uma confissão de que a vida não pára na derrota que nos quedou, na lágrima que nos fugiu, nos problemas que não solucionamos. É porque um jardim nos diz sempre que existe sempre uma chance de recomeçar: quando cada flor obedece ao ciclo que possui. De silêncio: é o que precisa um jardim. Um silêncio que o faça tocar o coração de quem por ele passa. E quando não o consegue? Ah, deixai que os passarinhos o perceba. Um jardim é sempre mais feliz quando os passarinhos o percebe. Ainda que sequer cheguem a brincar com as folhas. As folhas gostam de brincar com os passarinhos. As folhas não têm medo. E assim é sempre. Tem-se a impressão que é sempre o melhor é não ter medo. E as folhas o fazem, como se ao se sentirem soltas descobrissem que existe um desejo de não se revelar na dor dos que passam e não as olham.

2008-12-15T12:51:00.004-03:00

Tezza e seu filho eterno.

Sendo apontado como o escritor brasileiro do ano, por ter ganho pelo menos 5 prêmios literários de grande valia, o barriga-verde Cristóvão Tezza vive um bom momento em sua carreira literária. Com uma obra rica e respeitada, Tezza, apesar de um incondicional apaixonado pela literatura, acredita que “no macromundo, a literatura é cada vez mais irrelevante. Não tem mais o poder de mudar nada hoje em dia e, tampouco, interferir ativamente no imaginário social de um tempo, como já conseguiu fazer em outros tempos.” É uma confissão séria, porém verdadeira. Por outro lado, não há quem não se enterneça com o enredo de O filho eterno, que trata do convívio afetivo com uma pessoa portadora da Sídrome de Down. Um livro de certa forma até biográfico, uma vez que seu próprio autor tem a experiência de ser pai de um portador desta doença. Assim o mesmo Cristóvão confessa: “Quando acabei de escrever O filho eterno e fui olhá-lo, fiquei apavorado: ‘mas o que foi que escrevi?’. É uma alta exposição. Mas por outro lado, eu pensava: ‘para quem não me conhece como escritor, o aspecto biográfico é totalmente irrelevante’. E tem a questão do gênero, do romance”. Acrescenta ainda: “É um livro que levei 26 anos para escrever e publicar. Então, é uma coisa muito racionalizada, muito pensada, de muito auto-envolvimento. Não sei que palavra colocaria no lugar. Acho que foi uma apreensão literária de longo prazo”. Por ora, ressalte-se que este romance de Tezza disputou a nada-mole final do Prêmio Portugal Telecom com nomes como Raimundo Carrero e Bernardo Carvalho, o que, veemente, aumenta ainda mais os méritos deste autor de mais de dez livros.

2008-12-11T09:00:00.003-03:00

Abapuru (Tarsila do amaral)

SOB O SOL

Garanhuns não é uma cidade quente. É fria, e todo mundo sabe. Mas nos últimos dias, esta cidade está quase efervescente. O verão parece que resolveu disputar com o inverno para ver qual clima condiz mais com a cidade. Penso que toda disputa é um exercício de vaidade. Perto das 14horas, quando volto do trabalho para casa, o jeito que tem é eu vir me escondendo do sol pelos muros, aproveitando a sombra que as paredes fazem para me esquivar dos raios solares. Volto com o corpo quase derretendo de calor, porém com a alma fria. O mais ridículo disso tudo é que quando não tem sombra e nem tem muro vou colocando qualquer coisa, que eu estiver em mãos, na cabeça para amenizar a incidência solar em minha moleira. Não chamo nomes feios com o sol. Ele faz a parte dele. Eu apenas sou uma vítima sua. O sol é inatingível. Não posso criar caso com ele. Primeiro porque me chamariam de louco; depois, porque sequer posso alcançá-lo. A culpa é mais minha. Não tenho um guarda-chuva para transformar num “guarda-sol”, não tenho nenhum transporte para fugir com mais velocidade do sol. Vou atravessando as avenida e ruas de Garanhuns como um transeunte qualquer, que passa sem a percepção dos outros. Aprendo que a vida é passar, como se fosse uma nuvem que se some discretamente, como se fosse um sol, que queima a pele do homem e se põe, sem nada reclamar.

2008-12-03T09:54:00.001-03:00

Casarão da Praça Dom Moura: um pouco de sua história (Garanhuns-PE)

Em estilo neo-clássico, o casarão da praça Dom Moura, nº 44, foi construído em 1919, por José de Almeida, seu primeiro proprietário – que foi ainda comerciante e ex-prefeito de Garanhuns. O responsável pelo projeto arquitetônico do casarão foi o italiano Bruno Giorgio, contratado pelo próprio José de Almeida. O casarão possui todo seu madeiramento, do assoalho e lambri, importado do Pará. Seu segundo proprietário foi o grande líder político de Garanhuns, Antônio Souto Filho, que acolhia seus correligionários e amigos no porão do casarão, que até então era muito aconchegante – provido de móveis de jacarandá – onde passava horas; local que funcionava também o seu gabinete, seu “quartel general”. A arquitetura deste casarão é ímpar na cidade, uma vez que mantém conservado todo traçado arquitetônico predominante nas primeiras décadas do século XX. Ressalte-se ainda que sua construção foi efetivada num período em que o café vivia seu apogeu.

Após o desfrute de Souto Filho, o casarão foi durante muito tempo habitado pela família do Sr. Wilson Santana Neves – um médico aposentado.

Sendo assim, depois de passar por um bom período sem nenhum inquilino, a Prefeitura de Garanhuns adquiriu este casarão não só com o intento de preservá-lo, mas também com o propósito de reunir documentos e fotografias que contem a história de Luiz Inácio Lula da Silva, desde seu descerrar em Garanhuns até sua pujança como Presidente da República.

2008-12-02T11:27:00.003-03:00

foto: escritor Sérgio Sant'anna

CINCO PONTOS (Entrevista do escritor Sérgio Sant’anna ao Jornal Literário Rascunho)

• O Brasil merece um Nobel de literatura? O Brasil precisa de um Nobel?

Acho essa discussão sobre um Nobel de Literatura brasileiro meio provinciana, e me lembra os tempos áureos dos concursos de misses. Mas quantos autores brasileiros já não mereceram o prêmio? Guimarães Rosa, Clarice Lispector, João Cabral. Se eu fosse votar num brasileiro agora, votaria num conterrâneo de vocês: Dalton Trevisan. Inclusive por um de seus méritos — entre tantos outros, como o de criar uma nova forma para o conto —, que é o de não dar a mínima para o prêmio Nobel.

• De acordo com uma pesquisa divulgada recentemente, os personagens literários brasileiros seriam, em sua maioria, homens brancos, urbanos e de classe média. Esses dados são significativos e relevantes? Ou preocupar-se com eles é entregar-se à patrulha do politicamente correto?

Eu ouvi falar nessa pesquisa, mas de uma outra forma. Que os personagens negros apareciam em situação inferior na literatura brasileira. A verdade crua é que as pessoas de raça negra vieram como escravas para este país e, num determinado sentido, sofrem influência dessa condição inicial até hoje. Mas quero crer que está melhorando. E a gente também não pode esquecer que três dos maiores escritores brasileiros tinham sangue negro nas veias: Machado, Cruz e Souza e Lima Barreto. Mas Machado queria agradar a classe média branca, o que era natural, pois nela estavam os leitores. Agora tivemos o fenômeno Paulo Lins e seu Cidade de Deus, que ganhou o mundo. Mas também os personagens de Paulo vivem uma condição social trágica, como grande parte das pessoas de sua raça. Já nos filmes de Jorge Furtado, como no delicioso O homem que copiava, e no interessante Meu tio matou um cara, os personagens principais, masculinos, são de raça negra, e o ator que os encarnou, Lázaro Ramos, vem alcançando um êxito crescente, inclusive como uma espécie de galã moderno. E, para falar de mim, em alguns textos meus há uma forte carga de erotismo provocada pela atração entre raças diferentes. Para terminar, esperemos que uma verdadeira democracia racial e cultural traga cada vez mais personagens não-brancos à nossa literatura, e não simplesmente como empregados ou empregadas.

• Harold Bloom, em seu último lançamento no Brasil (Onde encontrar a sabedoria?), defende que certos livros, produzindo significação, podem colocar os leitores no bom caminho da sabedoria. Sua literatura tem esse objetivo?

Seria muita pretensão minha dizer que meus livros têm como objetivo colocar os leitores no caminho da sabedoria. Só posso dizer que sempre procuro mergulhar fundo no poético, no trágico, no cômico, e tenho pelo menos a ilusão de que os leitores se enriquecem um pouco lendo meus livros. E, paradoxalmente, começo a levar a literatura cada vez menos a sério.

• Com que se preocupa a nova literatura brasileira?

A pergunta é abrangente demais para que eu possa respondê-la, ainda mais por todos os escritores. Mas quero crer que, mesmo sem uma premeditação, a nova literatura reage às provocações da realidade brasileira e de uma realidade global. Além disso, há a preocupação, ou melhor, o desejo de cada autor de empreender sua viagem, muito pessoal, no mundo e de escrever sobre ela. Mais ou menos isso, mas é uma resposta muito imperfeita.

2008-11-27T12:36:00.001-03:00

Pintura de Van Gogh

CONSIDERAÇÕES SOBRE O DESAPEGO AOS SAPATOS

Quero compreender a palavra “desapego”. É uma necessidade minha. A questão não é compreender o desapego pelo calor humano. Mas sim, compreender o desapego pelas coisas produzidas pelos humanos. Isso tudo porque senti uma dor piegas ao me apartar de um par de sapatos meus. Um pouco velho, mas meu. Pois é, senti uma espécie de dor ao me desfazer de um par de sapatos. Meia vida, não necessariamente velho. Me desfiz dele dando-o a uma tia minha, para que ela desse a alguém que estivesse precisando. Sendo que eu não esperava ser acometido por um sentimento que era um mistura de sensação perda e de saudade de sapatos que sequer poderiam ter olhos para me atingir com um olhar de “nunca mais” ou braços para me confortar. Penso que em todo chão tem um pouco de cada rastro que traçamos: e nossos sapatos são nossos cúmplices e, ao mesmo tempo, comparsas nas nossas caminhadas. Os sapatos são a distância entre o que a gente pisa e o que sentimos pisar, são eles que delimitam nosso contato terreno e natural com o mundo e nosso ego.

Eu não deveria está lamentando isso. Até porque foi uma decisão própria me desfazer dos sapatos. Muito própria. Mas, sabe, sou daqueles que preferem sentir as coisas sem exatamente ter que compreendê-las. Pelo menos por algum tempo. Vi o par de sapatos ali. Um pouco velho. Tá certo, me subiu uma vontade danada de não mais usá-los. Mas também não sabia que no momento em que eu fosse me desfazer daquele par eu iria ser abordado por sentimentos desconhecidos. Vez em quando eu gosto de sentimentos desconhecidos. Eles nos movem de lugar, nos transportam a um lugar não-comum. Poucas sensações são iguais: não é fácil nomear sentimentos ou sensações as quais desconhecemos. E, determinadamente, penso que são estas coisas que nos movem mesmo, que nos fazem seguir, tocar em frente, sem conhecer estradas, caminhos, ruas, avenidas. Vai-se apenas, a mando do destino. Com ou sem sapatos. Porque o que a vida nos impõe é que a gente siga. Pois que os sapatos deixem apenas os rastros.

2008-11-26T12:12:00.000-03:00

INEXPLICÁVEL

É inexplicável. Não há como explicar o atual cenário da violência em nossa sociedade. Aqui trato da violência urbana. Se eu escrevesse aqui o episódio que aconteceu em Garanhuns por estes dias, poucas pessoas achariam que o escrito estava apenas se tratando apenas de um fato: três elementos entraram na casa de um indivíduo para vingar uma desfeita sua: não encontrando este indivíduo, assassinam a pancadas a prole (um menino e uma menina) e sua esposa. Como se não bastasse, após a prisão dos autores deste crime, mais três elementos, no intento de vingança pela prisão daqueles (há quem diga que se tratava de um ritual de magia negra), foram ao cemitério à noite, desenterram o corpo da menina, de 11 anos, e fizeram sexo com o corpo defunto. Sim, isto renderia um bom conto. Soturno, mas o enredo nos renderia um bom conto. No entanto, a coisa não é bem por aí – não é ficção, mas tão somente realidade. Penso que o escritor, apesar da reserva que lhe é salutar, deve sentir-se parte da sociedade. Ou seja, sentir-se agente da denúncia. Gritar mais. Pois percebam o quanto é importante os artistas e intelectuais se posicionarem frente à onda de violência que assola o espaço do cidadão. Percebo uma timidez muito grande da classe pensante acerca do caos que agride a paz e a serenidade na urbe. Todavia, realmente, é uma coisa sem explicação! Que é que se diz diante de uma situação dessas. Já parou para pensar aonde chegamos?: sequer depois de morto (a) agora se tem descanso. Olha o caso: estuprada viva, e estuprada ainda depois de morta. Isso é coisa humana mesmo ou são os meus poucos anos de vida que me deixam ingênuo diante de tais fatos? Por outro lado, desafio alguém a me dá uma explicação para uma coisa dessas! Chegamos a uma situação em que já não se sabe se é mais seguro estar vivo ou morto. Como explicar? Não se sabe. Estes crimes não nos asseguram que estar mortos é estar em paz. Definitivamente, não consigo compreender. Pra mim: é inexplicável. E soturno.

2008-11-24T13:02:00.000-03:00

“Com o Prêmio Dardos reconhecemos os valores que cada blogueiro mostra a cada dia no empenho em transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, em demonstrar, em suma, sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras.”
Estas palavras remetem ao Blog Graça Graúna que recebeu o Prêmio Dardos, conferido por Márcia Sanches Luz. Com este prêmio recebi também o direito de homenagear 15 Blogs. Para tanto, os homenageados que desejarem exibir o selo observem o seguinte:
1- Linkar o blog do qual recebeu o prêmio.
2 - Escolher 15 blogs para entregar o Prêmio Dardos e colocá-lo em seu blog (explicando ou não o motivo da premiação) e enviar esta mensagem ou outra com seu estilo a cada um dos escolhidos, como sugere a poetamiga Márcia. Nessa perspectiva, o Prêmio vai para:

Aníbal Beça
A Amazônia é nossa
Claudia alma de poeta
Cores da palavra
Daniel Munduruku
Dhnet
Eliane Potiguara

Escritores Indígenas
Gilia Gerling

Hideraldo Montenegro
Interpoética
Linhas do desassossego
Madalena Barranco
Olívio Jekupé
Repórter Free

Com abraçares, Graça Graúna

Nordeste do Brasil, 17 de novembro de 2008

2008-11-17T09:10:00.001-03:00

Pintura de Picasso

POR ONDE ANDAM OS GATOS?

Não que seja um animal que eu goste. Mas andei sentido falta de alguns deles no telhado de minha casa por esses meses. Gatos. Animais que julgo ser a preguiça em forma de bicho. Nunca tive vontade de criar um sequer. Salvo se fosse para que me servisse de saco de pancadas, de tapete para limpar os pés, para lançá-los à distância etc. (zoofobia?!). Havia um tempo em que entre a laje e o telhado de minha casa, juntava-se uma colônia destes bichos, e varavam a noite se acasalando sob a chuva de estrelas da primavera. Coisa que agora sinto falta, incrivelmente sinto falta. Paradoxalmente, não dos astros luminosos, mas tão somente dos gatos, ou melhor, do sofrimento e o conseqüente miado doloroso das gatas. A mim, parece que o sexo entre gatos é mais uma sessão de masoquismo animal. Penso isto ao escutar os clássicos renitentes miados que mais parecem ser gritos torcidos como se fosse o som de uma vitrola em rotação desajustada. Porém, gosto de ouvir o esganiçar felino daqueles bichos quando estão no ato amoroso. Gosto de ouvir, mesmo quando acordam minha família: minha mãe com os cabelos arrepiados pelas tantas da madrugada indo à cozinha tomar um copo d’água para se acalmar do susto que tivera depois dos primeiros sopapos no telhado. “Ah esses gatos de novo”, sentença dela. Nada que não me faça achar interessante aqueles bichos esburacando o silêncio da noite, como se houvesse mais prazer em debaterem-se sob o telhado do que propriamente sentirem o prazer entre si. Acho que os gatos preferem mais o sexo pelo barulho do que pelo prazer. Uma vizinha minha também acreditava nisso, e olhe que ela entendia bem de gatos. Criava vários. Mais que isso, cultuava-os. E eu nem chegava perto dela por causa disso. Só de raro, quando ela ia me mostrar como os capava: amarrava uma linha de nylon, presa com força nos testículos do bicho; com a outra ponta da linha, prendia em nó-quase-cego na grade do portão de sua casa: daí, fazia um susto qualquer de modo que o gato pudesse correr/arrancar em desespero. Pronto: ficava ali aquelas coisinhas murchas presa à linha: os testículos. O miado do gato fugia à linha: ganhava outro nome: o gato ficava quase rouco, esperniava, não sabia o que era anestesia. Não desistia. Passava dias amuado, quieto, num canto da casa. Após mais ou menos parcos seis dias, quando já estava desobrigado da dor da castração, ia procurar as gatas, sem saber que não mais corria o risco de emprenhá-las. Estava pronto pra fazer dos telhados seus ninhos, mesmo sob os gritos os quais as estrelas nunca reclamavam.

2008-11-13T16:21:00.003-03:00

Lançamento do livro do poeta Helder Herik

Sendo apontado como um dos poetas mais representativos da atual poesia brasileira, porém sem antes ter lançando um livro sequer, e ainda sem ter saído de sua cidade (Garanhuns-PE), chegou a hora de Helder Herik mostrar a seus leitores – que até então só conheciam seus escritos através de seu blog – o que há de mais original e notável em sua poesia. O lançamento de seu 1º livro se realizará no dia 14 de novembro (próxima sexta-feira), às 17h, no Colégio XV de Novembro, onde contará com a presença de diversos artistas e intelectuais de toda região. Intitulado AMORTE, o livro de Helder traz poemas que apresentam em si a medida certa do que deve ser um poema, ou seja, poemas sem excessos, onde nada falta nem sobra. Portanto, um livro que vale a pena ser lido, relido, apreciado e imortalizado. O lançamento de AMORTE será aberto ao público, todavia sintam-se convidados (as) a se fazerem presentes neste evento.

2008-11-08T12:29:00.003-03:00

Capa do Suplemento Cultural do Diário Oficial do Estado

Dos escritores contemporâneos

O Brasil tem nos rendido excelentes escritores – embora alguns leitores anêmicos duvidem deste fato. Dos muitos escritores contemporâneos que tenho lido, percebo que a quantidade arrebatadora dos bons são autenticamente pernambucanos. Só para citar três destes grandes do presente: Luzilá Gonçalves, Raimundo Carrero e Gilvan Lemos. Acerca deste último, tenho tomado uma paixão especial pelos seus escritos. Sobretudo pelo livro o qual atualmente estou lendo, Os pardais estão voltando, publicado em 1983, ano em que o Brasil ainda fervilhava nas mãos de uma ditadura. Transcrevo então um trecho do livro, e desde já sugiro a leitura desta grande obra deste grande escritor nascido em São Bento do Una (Agreste pernambucano):

– Veja como é devassável o trabalho do escritor, irreconhecido seu esforço, seu sacrifício de anos, meses, dias e horas de dedicação. Vem um sujeito que nunca leu um livro na vida, apanha um dos meus: Esse autor eu conheço, é de lá da minha terra. Lê-o e de imediato encontra uma infinidade de defeitos. Uma situação, por exemplo, que levou meses a ser criada em concordância com o enredo, passa-lhe de raspão pelo entendimento, recebe-lhe a crítica fulminante: Mas não pode ser assim, ninguém agiria dessa maneira.[...] Não compreendem que ao autor interessa a criação, o espírito da obra, o que lhe penetra a sensibilidade, não apenas a reprodução de fatos reais, existentes, prontamente acabados, encontradiços em qualquer cidade do interior.

2008-10-31T08:52:00.002-03:00

DO AMOR QUE SE ROUBA

Talvez só depois da terceira vez que Amanso viu sua mulher na cama com outro homem foi que ele pôde perceber que ela não lhe amava mais. Ele preferia mentir para si mesmo que sua Edjane tinha feito aquelas coisas só por mera aventura. Nas vezes anteriores que havia descoberto sua esposa nos braços de outro, em seu quarto também, achou melhor fazer de conta que quem lhe traia eram só seus olhos. “Uma visão, por que não?”, indagava silenciosamente. Todos sabiam que Amanso tinha perfeito estado de saúde mental. Chegavam a jurar. Porém, pelo menos aparentemente, não sabiam que ele havia prendido duas vezes a respiração ao ver sua mulher de pernas abertas diante de outro homem. (O mesmo homem?!) Seria bondade demais de Amanso? Sua alma seria tão complacente a ponto ceder sua reputação a ponto de fingir que nada aconteceu?

***

Empurrou a porta de leve. Nunca entrava em casa fazendo barulho. Era costume. Sua mão sempre girava o trinco com a maciez de quem acaricia um recém-nascido. Não abriu a porta completamente. A porta ficou meio aberta apenas. Sinceramente, não havia achado nada de estranho em sua casa – fora o silêncio que há instantes havia lhe invadido os ouvidos. Cruzou a sala, o corredor. Quis ir ao quarto beijar sua esposa, pois àquelas horas provavelmente ela já havia chegado do trabalho, devia estar dormindo. Cria. Mais de leve ainda foi aberta, não totalmente, a porta do quarto. Com delicadeza. Apesar do pouco ruído que a porta fez, não foi o suficiente para agredir a percepção de Edjane e seu amante, que se entregavam à cumplicidade do prazer total o qual seus corpos eram vítimas. Amanso pela primeira vez talvez não houvesse entendido bem o que via pela fresta da porta: a mulher que ele amava, e com quem era casado há vários anos, se entregava em sua cama a outrem. Não era fácil decifrar o que a alma de Amanso deveria estar sentindo, pelo menos o que naquele momento deveria estar sentindo. Como sabê-lo?

***

Não havia bem amanhecido. Mas a notícia já estava de boca em boca: nos bares, nos cafés, nos jornais, nas ruas. “Um homem havia sido encontrado morto, na praça central da cidade”. Confessaram encontrar um homem com a pele estranhamente arrepiada, trêmulo ainda, com os olhos vermelhos e a respiração exaurida. “Suspeita de suicídio”, havia quem dissesse. “Deram coisa ruim pra o infeliz”, diziam outros. Não precisaram de muito para identificar que era Amanso que ali havia, aos poucos, encantado. Em coisa de minutos foi consumado: “quem partiu dessa pra outra foi o Sr. Amanso mesmo”, disse um moleque que atravessava a rua chutando uma garrafa pet. Nos bolsos das calças de Amanso, nada: nem documento, nem carteira, nem dinheiro. Apenas um papel ligeiramente amassado que dizia: “Ai, djane, quanto amor me deste com o amor que por outro me foi roubado”. Talvez este escrito de Amanso desse um poema, uma teoria, uma bela inscrição para uma lápide. Sabe se lá... Fato é que sua vida foi encerrada com uma frase de efeito, como se nada tivesse que ser dito, cabendo à incompreensão apenas registrar a angústia de presenciar a concretude de uma infidelidade, descarada.

2008-10-29T11:33:00.001-03:00

Pintura de Tarsila do Amaral

ESTAMOS, MEU BEM, POR UM TRIZ?

Dias atrás eu já havia refletido se era possível crer na idéia de que a Literatura poderia mudar o mundo. De antemão me deparei com a questão: a Literatura foi feita para mudar algo além de nós mesmos? Se ela pode mudar, ela deve mudar o quê? Lógico, eu já poderia resolver essa parada com uma das frases do Mário Quintana: “Os livros não mudam o mundo. Quem muda o mundo são as pessoas. Os livros só mudam as pessoas”. Porém acredito que encerrar com isto seria pouco para a discussão larga que questões como estas podem apresentar. Acho que a Literatura veio não para dar respostas, mas sim para nos ajudar a construir respostas, quando possível. A arte literária nega qualquer “dois e dois são quatro”, mesmo considerando que a visão que se tem sobre essa arte hoje é completamente diferente, por exemplo, da visão que se tinha sobre ela no século XIX. Hoje a Literatura, particularmente no Brasil, é relegada a algo excêntrico e esdrúxulo. Por isso penso que embarcar na Literatura – pelo menos nessa época em que o capitalismo nos impele ao porcarismo consumista – é “nadar contra a corrente só pra exercitar.” A Literatura nasceu para provocar a nossa vaidade. Para rejuvenescer os idosos, para envelhecer os jovens. Tudo isso: escrever, ler, interpretar, compreender textos, etc., são coisas que surgiram para desordenar a vida do indivíduo. Para mostrar que é possível haver uma ponte por entre a sanidade e a loucura. Porque os próprios estudos freudianos nos mostram que o ato da escrita nos faz largar mão da realidade no momento do exercício da escrita: é como se fossemos acometidos por uma espécie de surto mental que nos deixa na condição de “abilolados”. A atividade literária nos propõe acordar para o que está inerte. Mudo. Por outro lado, faz com que façamos adormecer o que há de mais abstrato no homem: a vida. Acho que isto basta, vou dar um cochilo, “pra o dia nascer feliz”. Mas vamos todos acordar e vamos mesmo dormir “pra o dia nascer feliz, ah, essa é a vida que eu quis”. “O mundo inteiro acordar e a gente dormir”.

2008-10-28T13:29:00.002-03:00

DEPOIS DO SILÊNCIO

Um rosto. Dois rostos.“Calma”. Silêncio. Aflição, ao longe. Um pouco do que se ouvia era mais gestos do que mensagem. Desespero. E mais silêncio. Ora sopro, ora ventania. Ora água, ora maré cheia. E as horas iam fazendo desabrochar o laço estreito. Era um cálice que se derramava. Era uma hóstia que se erguia. (Que pecado erguer o que não pode!). Acima: nuvens se entranhavam. Cores: pardas. Quase fim. Todo fim é prenúncio do que transita entre o efêmero e o perene. E isto surpreende as gentes. Um pouco dos que olhavam, e não viam nada. Para quê ver algo? Só escutou-se o tiro (ou tiros?). Depois mais nada. Silêncio. Outro rosto. E fim.

2008-10-05T00:19:00.002-03:00

Foto: Tiago Luiz Riccio

O MUNDO É CÃO

Era um vento quente que soprava naquela noite. Estava difícil saber o porquê de já fazer pelo menos três dias que seu filho, Arnaldo, ainda não havia voltado para casa. Sônia preferiria acreditar que, como sempre, ele havia se metido numa enrascada, e estava por passar alguns dias fora enquanto “a poeira baixava”. “Logo estaria de volta”, especulava. Aquela mulher de seios fartos e pele negra, naquela noite foi dormir logo cedo, como sempre. Numa favela nunca é aconselhável está com as luzes acesas até tarde. “O mundo é cão”, pensava ela. Porém, seu filho de apenas 14 anos já era senhor e mestre na arte da vida. Da vida fácil. Facílima. Ciente disso, Sônia não se deixava atormentar. Desviava seus pensamentos. “Melhor pensar em outra coisa”, se convencia. A noite já ia longe, correndo. Apenas as luzes pontilhavam o escuro da periferia acesa. Vez por outra, o ronco de um ou outro carro cortava o silêncio que invadia os becos e as minúsculas casas. “Puf!”, foi o barulho de um saco jogado na frente do barraco de Sônia. Por conseguinte, passos se aceleraram ao se livrar do saco, a ponto de se tornarem corrida, tomando a direção do beco mais estreito que por ali havia. Sônia estremece em sua cama. Um baque no coração. “O que será isso?” Não havia ninguém que tivesse tamanha coragem para ir lá fora ver o que seria aquele barulho. Início de um tiroteio? Um roubo? Enfim, um crime? Por certo, pensar que fosse algum desses não era pensar erroneamente. Sônia salta da cama como se fosse ao encontro de algo sobrenatural. Olha pela fresta da portinhola. “Um saco mesmo”, conferiu. Jogado. Ao perceber que, fosse o que fosse, ninguém havia dado a mínima para aquilo que se encontrava largado, Sônia, movida pela sua curiosidade, é impelida para averiguar aquele saco, uma vez que sua mesma curiosidade foi fermentada mais ainda quando se juntaram três ou quatro cachorros a farejá-lo, lambendo-o, mordendo com gosto aquele saco. De repente aquela mulher forte e de pele escura, afastando os cachorros, chega junto ao saco rasgando-o com um golpe de canivete: eis que encontra Arnaldo com pelo menos sessenta por cento de seu corpo carbonizado, porque o restante da matéria, salvo parte da cabeça, era só sangue e tecidos em putrefação. Conheceu seu rebento pelos cabelos encrespados e parte do rosto que ainda conservava bem o talho que seu filho tinha na testa, intacta. Gritando desesperadamente, Sônia se atira sobre aquele cadáver, em meio a soluços e lágrimas, resvalando-se na podridão do corpo putrefato. A carniça era nada para Sônia. As pessoas, que sequer se aproximavam, ficavam, sem sair de seus barracos, fitando aquela mulher em agonia. Sua dor misturava-se com a quentura da noite. Não sabia o porquê de terem feito aquilo com seu filho. Àquelas horas, de que valia sabê-lo? Não obstante soubesse algumas regras da vida fácil, nada iria conformá-la. Nada que justifique a morte conforma uma mãe que perde seu filho. Talvez pudesse vir alguém e ensinasse a Sônia a lição que quase ninguém aprende: o mundo é cão. Pois, tanto se vive quanto se morre sem explicação. Facílimo.

2008-10-03T11:42:00.002-03:00

Quarta-feira, 24 de Setembro de 2008

Oficinas dão resultados promissores

Postado por Jorge Silva às 03:04

A segunda etapa do FEMUART 2008 foi um super sucesso, aconteceu na manhã da última terça feira a oficinas de Informática ministrada pelo oficineiro Romero Vilele e a oficina de Literatura ministrada por Wagner Marques, nessa última os resultados poderão ser conferidos logo mais na noite de hoje (24/09/2008), onde será exposto os trabalhos de produção dos participantes.

Para deleite de você leitor posto aqui apenas uma das poesias que foram produzidas por lá.

Vista Absoluta

A dor isola;
A alma enriquece;
O encontro, encontra
tudo aquilo que
nunca desencanta.

A passagem ajuda;
A melancolia desativa
tudo aquilo que se
irradia.

Por: Emerson Nascimento 3º EM"A"

Somente por esse poema já somos levados a imaginar os excelentes resultados dessa oficina, prestigiem hoje (24/09/2008), outras produções maravilhosas feito esta.

Programação completa além das fotos do primeiro e do segundo dia no site: http://www.calcado.pe.gov.br/femuart2008

Não deixem também de participar do movimento cultural do XX Festival da Lavoura que irá acontecer de 25 a 28 de setembro, veja a programação na integra em: http://www.calcado.pe.gov.br/festival2008

2008-10-02T08:41:00.000-03:00

Prorrogadas as inscrições para os Prêmios Literários do RecifePublicado em 30.09.2008, às 15h13

Do JC OnLine

O prazo final para as inscrições do concurso Prêmios Literários Cidade do Recife 2008 foram prorrogadas até o próximo dia 17 de outubro. O prazo anterior iria até está terça-feira (30).O concurso tem o objetivo de distinguir obras inéditas, em língua portuguesa, de autores brasileiros. São quatro categorias de Prêmios Literários: Prêmio Lucilo Varejão, para o melhor livro de ficção (novela, romance ou contos); Prêmio Elpídio Câmara, concedido à melhor peça teatral; Prêmio Eugênio Coimbra Júnior, ao melhor livro de poesia e Prêmio Jordão Emerenciano, para o melhor livro de ensaio. O vencedor de cada categoria receberá R$ 5 mil, certificado do Conselho e terá a obra inscrita no programa editorial do CMPC, desde que permaneçam inéditas para publicação até a concessão da premiação.

As comissões julgadoras são compostas por três membros indicados pelo CMPC, que além de escolherem o vencedor de cada um dos gêneros literários, poderão outorgar até três menções honrosas. Nesse último caso, as pessoas recebem certificados, mas os trabalhos não são publicados. Os resultados serão divulgados no dia 13 de novembro. Os candidatos podem se inscrever das 9h às 13h, na sede do CMPC, no Forte das Cinco Pontas, ou pelo correio através do endereço: Forte das Cinco Pontas, s/n°, Bairro de São José, 1° andar - CEP 50020-500 - Recife. Mais informações nos telefones (81) 3232-2032, 3232-2033 e 3232-2812, ramal 25.

2008-09-30T09:38:00.003-03:00

Decreto de Acordo Ortográfico é assinado pelo Presidente Lula

Ontem, na Academia Brasileira de Letras, no Rio de Janeiro, o Presidente Lula assinou decreto que estabelece o cronograma para a vigência do Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa. O “fim do trema”, “a supressão de consoantes mudas”, “novas regras para o emprego do hífen”, “inclusão das letras w, k e y ao idioma”, além de “novas regras de acentuação”, são algumas mudanças previstas neste Acordo, que entrará em voga a partir de janeiro de 2009. Todavia, as duas normas ortográficas - a atual e a prevista no acordo - terão valia como corretas nos exames escolares, vestibulares, concursos públicos e demais meios escritos até dezembro de 2012. Para unificar o registro escrito nos oito países que falam Português (Angola, Moçambique, Cabo Verde, Guiné-Bissau, São Tomé e Príncipe, Timor Leste, Brasil e Portugal), o Acordo Ortográfico foi assinado em Lisboa, em 16 de dezembro de 1990. Segundo o Ministério da Educação, essa medida facilitará o intercâmbio cultural e científico entre os países, e ampliará ainda a divulgação do idioma e da Literatura em língua portuguesa; o que é por demais louvável, uma vez que cada vez mais percebemos novos escritores, por exemplo, de origem africana publicando ótimos livros de contos ou romances em Língua Portuguesa e, infelizmente, estes acabam sendo impermeabilizados pelas grandes editoras, que em sua maioria dão preferência à publicação de escritores de línguas universalmente mais usadas.

2008-09-24T13:04:00.006-03:00

foto: Calçado

CIDADEZINHA DE PÉ NO CHÃO

Estive ontem em Calçado, cidade pertencente ao Agreste pernambucano. Fui ministrar uma oficina de Literatura, inclusa no III Pernambuco Multicultural: um festival promovido por uma escola da rede estadual de ensino. Boas experiências. Cidade pacata, de gente nas portas. Não uma “cidadezinha qualquer”. Mas uma cidade miúda, que tudo parece ser amiúde devagar, tipo: “Um homem vai devagar/um cachorro vai devagar/um burro vai devagar”. Fui bem recebido pelo pessoal da escola, sobretudo pelo poeta e amigo professor que me convidou para ministrar a oficina, falo do companheiro Jorge Silva. Iniciei a oficina após um lanche pomposo. A oficina aconteceu na biblioteca. Trabalhamos músicas de Chico Buarque, pintura de Munch, poemas de Drummond, entre outros. Posso dizer que a partir da imbricação destas várias linguagens surgiram bons poemas, com muita originalidade. Foi uma manhã produtiva: acredito que tanto pra mim quanto para os alunos (por sinal muitos sensíveis à Literatura) da oficina.

Posteriormente ao almoço, alguns mergulhos na net, no laboratório de informática da escola em que estávamos. Foi tempo de dar a hora de regressar à minha Garanhuns. Antes, uma boa volta na cidade. Observando seus aspectos geográficos e “arquitetônicos”. Cidade de povo acolhedor, que fica de cabeça na janela espiando o pouco movimento das pessoas nas ruas, de gente descalça, de gente com o pé no chão. Porque lá não dá para ficar descalço sem sentir o chão, que lá é coisa boa. Cidade em que os poemas se escondem. Em que a vida parece esconder-se nos moleques sobre as calçadas, nas velhas debulhando o feijão no terraço, no verde arrodeia as casas, nos cigarros dos bêbados nos bares. Peguei o ônibus de volta. Viagem fervente. Confesso que cheguei em casa um pouco cansado. Porém não pude nem pensar em cansaço, ainda teria a etapa da noite. Mais aula. E assim fui. Vou. Correndo. Dando meus pulos, daqui, dali. “Êta vida besta, meu Deus”.

2008-09-19T10:38:00.000-03:00

Pintura de Salvador Dali

IRREMEDIAVELMENTE

Quando fico sem fazer nada fico me desocupando. Inventando na desocupação uma maneira de tudo fazer sem preencher a falta do que descubro – preciso mentir que não faço nada: para no poder das palavras encontrar o conforto que me falta: o tempo que me foge entre as mãos. Foge como um espirro na poeira, como um cavalo que vê a porteira aberta. Nas palavras é que estão a liberdade e a desgraça de um homem. Liberdade porque todos têm o direito de usá-las, e desgraça porque todos têm o dever de se comprometer com o seu uso. Fico então explorando o direito que tenho de usar as palavras para inverter a ordem das coisas, fico fingindo que posso dizer as coisas como se elas não estivessem ditas no que calo. Digo coisas sem me comprometer com o que digo. Desdigo, melhor dizendo. Todo homem que se preze tem que ser um pouco contraditório. A retidão de um homem o torna ridículo. Por isso, por mais que um homem seja extremamente infeliz, um sorriso diante de sua lágrima revela sempre uma grandeza de espírito. Ora, todo homem é desencontro. Todo homem deve perder-se. Inventar-se. Isso explica porque fico me inventando sem compromisso algum com a pessoa que crio. Ou aborto. Encontro na falta do que faço, coisas irremediáveis. Coisas que não se ajustam por si: uma sombra estranha que se esvai, um ponto firme como um poste na calçada, uma pena que se solta de um ninho, uma palavra perdida no dicionário, um cachorro com fome à porta de um restaurante, a medida vazia entra a voz e o silêncio. Me desocupo de coisas que não dá pra esquecer. Preencho o que falta com a dor que não cansa, remedio com a mentira o conforto de não poder estar, sem nenhum estranhamento.

2008-09-17T11:33:00.002-03:00

Pintura da Caravaggio

CORAÇÃO X MORTE

A morte mais justa é quando se morre do coração. Ele pára, diz que não quer mais e pronto: o corpo acata. É uma morte sincera. Sem fingimento. Quando se morre de algum problema cardíaco parece que se morre como uma bolha de sabão flutuando no vento: se morre leve, sem se ver, com conforto, sem roubar atenção de ninguém. Paradoxalmente falo isso, é óbvio, sem ter tido a experiência da morte. Mas sei que a morte não tem muito segredo não. A morte é só atravessar a rua que dá para uma outra, desconhecida. Morrer é brincar de se esconder sem sair do esconderijo, mesmo após o término da brincadeira. Daí, eu achar que nós, meros mortais, devemos dar alguma contribuição à vida. Mesmo sabendo que às vezes ela é ingrata, cruel. Porque a mesma vida que nos dá, nos rouba o coração, nos toma ele, ou pelo menos faz com que ele se negue a bater a hora que quiser. Penso que o coração é uma pilha, um troço que não pensa, que não sente cheiro de nada, nem tem sono à noite. O sono do coração é a morte, como a insônia é a vida dos que estão vivos.

2008-09-16T09:03:00.006-03:00

Nest post, venho partilhar com o leitor, as imagens que eu registrei das minhas orquídeas, floradas. Fotografei neste domingo (14) pela manhã. Contemplem!.

2008-09-12T11:22:00.002-03:00

Pintura de Pablo Picasso

Ensino da língua: importância x compartimentalização

É certo que – mesmo considerando alguns estudos avançados acerca da prática pedagógica voltada para o ensino da língua – ainda é perceptível, no atual cenário da educação do Brasil, algumas deficiências no trato com o ensino da língua materna. Primeiro, porque muitos professores de Língua Portuguesa não despertaram para importância a qual sua disciplina tem. Depois, porque uma quantidade arrebatadora destes mesmos professores trabalha a língua materna fragmentando-a. Ou seja, é criado um bloco extremamente compartimentalizado, que ergue muros entre a Produção textual, a Análise lingüística e a Literatura.

Sabemos que são poucos os âmbitos escolares que, de fato, se preocupam em reconhecer, pensar e analisar o desenvolvimento da habilidade e competência comunicativa de seus alunos. Talvez não façam por, entre outros, não entenderem a dimensão que estes podem propiciar para o alargamento social do educando. Por ora, vale ressaltar que é a escola quem lança, ou pelo menos deveria lançar, as bases da formação do indivíduo. Cabe, pois, aos professores despertarem para a responsabilidade que têm dentro desse processo educativo-transformador.

Por outro lado, a compartimentalização do ensino da língua (a qual muitos professores aderem) tem extraído todo o dinamismo e as formas lúdicas de se estudar a língua materna, uma vez que os professores, em sua maioria, executam um projeto de ensino lingüístico que acaba determinando irredutíveis limites, por exemplo, entre um texto e seus elementos constitutivos, ou a elaboração de um texto e suas condições de produção, ou, ainda, um verbo e seus diversos significados.

Diante disso, percebemos que, mais do que pensar a prática voltada para o ensino da língua, devemos pensar na significação que o domínio das competências e habilidades comunicativas podem causar na vida e no cotidiano do indivíduo, haja vista que este mesmo domínio é uma das portas para a ascensão social, para o mundo da informação e para a cidadania.

Por fim, como escreveu Paulo Freire, em seu livro Pedagogia da Autonomia, “ensinar exige reflexão”. E é refletindo a cada dia a prática do ensino que, por excelência, perceberemos o quão é salutar pensar num ensino da língua materna que nos faça intervir no meio em que estamos inseridos e, ao mesmo tempo, inserindo outros.

2008-09-08T11:56:00.005-03:00

CONVERSAR NA INTERNET FAZ BEM PARA A SAÚDE

Escrever sobre experiências pessoais tem efeito terapêutico e fisiológico

Estudos recentes demonstraram que conversar por meio da escrita faz bem para a saúde. Segundo pesquisas, escrever sobre experiências pessoais, pensamentos e sentimentos tem efeito terapêutico e fisiológico. Para os cientistas, o ato de escrever em blogs, por exemplo, permite aprimorar o sono e a memória, estimular a atividade dos leucócitos (glóbulos do sangue responsável pelo combate a doenças) e reduzir a carga viral de pacientes com AIDS, e até mesmo acelerar a cicatrização após uma cirurgia. Os efeitos benéficos dos blogs em pacientes com câncer já foram relatados em revistas de oncologia e os cientistas agora tentam explorar as bases neurológicas em jogo.

Alguns hospitais, inclusive, já passaram a disponibilizar espaço em seus sites para que pacientes criem seu próprio blog dentro do portal. Então, se você está com problemas, não perca tempo, crie logo o seu blog e comece a despejar seus sentimentos na rede. Há diversos servidores que oferecem espaço gratuito para o diário virtual interativo.

Fonte: revista Pró Teste (da Associação Brasileira de Defesa do Consumidor), setembro/2008.

2008-09-05T11:49:00.002-03:00

CONSIDERAÇÕES SOBRE UM CADEADO

As coisas banais são as coisas as quais são mais interessantes para se escrever. Por exemplo, estava eu aqui no ambiente de trabalho e fiquei observando um cadeado fechado ao ferrolho da porta que fica a minha frente, em uma das duas portas da sala. Boa. Escrevi-o. Dei-lhe vida. Antes pensei: “o que escrever sobre um cadeado?” Ora, respondi a mim mesmo: “O que vier à mente”. Um cadeado: um objeto, frio, quieto, que fica inerte, detendo o poder de submeter o ferrolho ao abrir ou ao fechar da porta. Um cadeado parece um carcereiro, uma história mal contada e abandonada. Um cadeado nos dá a sensação de abandono, de coisas que ficam paradas porque têm a necessidade de se sentirem abandonadas. É muito triste um cadeado. Todo ele tem uma cara de coisa mal resolvida. Um cadeado é um bicho sem autonomia. Um objeto trancado nele mesmo. Todo e qualquer cadeado não tem saudade de suas chaves, pois eles gostam é de silêncio, de tranqüilidade e de paz. Cadeado não permite, ou melhor, não gosta de ser observado. Percebi. Cadeado gosta é de discrição. É um objeto circunspeto. Que não entende sequer porque é visível e grosseiro, rude. Um cadeado é tão apático que gosta é de prender qualquer coisa, como um alçapão que pega passarinho vadio. Cadeado gosta que o deixem sossegado. Vou fazê-lo. Já o observei demais. Ele agora é quem olha para mim. Paro por aqui, antes que ele me prenda, prenda minha minhas palavras, que são passarinhos, vadios.

2008-08-29T08:22:00.001-03:00

(Pintura: "Nú na água" - Salvador Dali)

COMO SE COMPORTAR?

Nunca fui de, propriamente, observar o comportamento dos outros. Talvez uma falha minha. O creio porque penso que conhecer a conduta do próximo talvez nos ajude a amá-lo, ou, pelo menos, suportá-lo. (“Ama teu próximo como a ti mesmo”). Entender como o ser humano se comporta é mais do que entender porque ele reage de tal forma. É se posicionar em um ângulo que permita compreender porque a reação de indivíduo para indivíduo varia diante de uma mesma circunstância. Nesses dias, lendo algo sobre o psicólogo suíço Jean Piaget (1886-1980), achei interessante o posicionamento dele frente aos condicionamentos do comportamento dos seres vivos, que, segundo ele, “é um comportamento não inato”. Para Piaget, o comportamento é construído numa interação entre o meio e o indivíduo. Portanto, uma visão interacionista do desenvolvimento. Assim fica compreendido porque, por exemplo, trabalhando numa mesma empresa, às vezes algumas pessoas conseguem ser felizes nela, e outras, por ora, são extremamente infelizes: entre outros, a acolhida é importantíssima. Logo, será serena, leve, descontraída, sossegada, tranqüila, uma pessoa que seu ambiente humano lhe acolheu bem, o que fez com que seu comportamento lhe conferisse ser uma pessoa determinantemente adaptada ao seu meio. Por outro lado, será pesada, tensa, introvertida, uma pessoa em que seu local de vivência se mostra repugnante. Daí a explicação. (“O homem que nasce entre feras, sente também a necessidade de ser fera”). Nosso comportamento é, então, o resultado do ambiente em que vivemos. Somos gelo se se fizer diante de nós uma geleira. Somos fogo, se as coisas estiverem incinerando a nossa frente. Nosso comportamento é a maneira mais prática de acusarmos como nos sentimos entre os seres. Em tais lugares. Mesmo sem saber amar o próximo. Ou sem entender como amar ao próximo, que, afinal, é a maneira mais incompreensível de se comportar.

2008-08-22T09:44:00.003-03:00

(Foto: Wagner Marques)

ENTRE OS PAPÉIS AVULSOS, PAGAREI A CONTA DO ALIENISTA

É impossível falar em Machado de Assis sem citar alguma obra sua. E ainda não descobri o porquê disso. (Normalmente acontece quando se fala sobre qualquer escritor?). Talvez pelo fato de seus leitores terem incutido em si a máxima que prega que “a obra é mais importante do que seu autor”. Já parei para refletir umas duzentas vezes acerca disso, e sempre chego à conclusão que não concordo. Defendo que sem o criador não nasceria a criatura. Sem o escritor não nasceria o livro. Se não fosse Deus eu não estaria escrevendo o nome dele agora. (Risos). Logo, sendo a criatura subordinada ao seu criador, já é mais que uma boa razão para que aquela (a criatura) se dobre a este (o criador). Não sei, digam o que disserem, mas acho interessante, sim, discutir o criador em si. É. Creio que a vida (biografia?!) de certos escritores são mais interessantes que suas obras – que seus livros. Verdade.

Pois bem, em vez de ficarmos eternamente martelando – como é de costume – se Capitú traiu ou não traiu Bentinho (que é evidente que traiu!) poderíamos nos perguntar, por exemplo, o porquê de o autor de Dom Casmurro mascarar tanto sua epilepsia, de tal forma que fazia com que muitos pensassem que ele era o mais saudável dos indivíduos. Tá certo que nunca coube a quem tem (ou teve) alguma enfermidade sair por aí a expondo ao mundo. Porém, escritores como Dostoiévsky e Flaubert (dois dos maiores nome da Literatura universal; o primeiro, russo; e o outro, francês) nunca esconderam os ataques que tinham – da mesma natureza dos de Machado – e nunca sofreram (nem suas obras) sequer um arranhão a mais por causa disso. Bem, é fato que há a possibilidade de ter na obra de alguns escritores mais de sua vida do que imaginamos. Contudo, isso só ganha relevância até quando não descobrimos. É o lado desvalido da moeda. Assim mesmo, leio Machado, aos poucos. Todavia se eu desconfiar acerca do que afirmei acima, que pode (sendo ele um escritor) ter mais de sua vida na sua obra do que imagino, descrio o Machado que criei. E julgo-o criatura “póstuma”. Pago a conta do “alienista” pra ele nunca mais saber quem ele foi. Apago seu “memorial”. Dou-lhe “cá um murro”. Mando ele parar com essa coisa de “iaiá”. Vou crer que “Helena” nunca foi mulher de verdade. (Já que ele nunca creu em “ressureição”). Por fim, desprezo seus papeizinhos, “avulsos”.

2008-08-21T12:12:00.007-03:00

Foto: Michael Phelps (Pequim, 2008)

O preço de um dia não fazer nada de importante!

“Ele não será capaz de fazer nada de importante!”, foi o que sentenciou a professora da escola primária à mãe de Michael Fred Phelps, quando ele tinha 9 anos. Acusando o pequeno Phelps de ser um aluno de fraco poder de concentração – por causa de sua hiperatividade – coisa que comprometeria o desempenho de suas atividades, sua professora, no primário, pouco apostou naquele aluno, que segundo ela, “nunca seria capaz de fazer nada importante, porque era incapaz de se concentrar”. Contrariando o diagnóstico de sua professora, Michael Phelps tornou-se o maior atleta olímpico de todos os tempos. Não obstante, este ícone das piscinas ao ganhar a primeira de suas 14 medalhas de ouro, em Atenas, no ano de 2004, confessou ter lembrado no pódio das palavras da professora, ouvindo o hino nacional norte-americano. A Própria mãe dele, Debbie, afirmou: “Ele também era difícil de lidar na hora das refeições, porque sempre tinha que estar fazendo alguma coisa com suas mãos”, coisa que o próprio Phelps afirma ser dado concreto: "Em meus dedos do meio eu gostava de ficar rodando lápis ou canetas, mas se eles não estivessem disponíveis na hora do jantar eu tentava usar o saleiro ou uma faca. Devia saber que não podia rodar copos de leite..." Desta forma, acredito que apesar da idade que tenha qualquer ser humano, sempre é arriscado julgar a capacidade alguém. Imaginem se Phelps se rendesse às palavras de sua professora? Talvez nunca tivesse quebrado 32 recordes mundiais, e conquistado o maior número de medalhas de ouro (oito) numa só edição na história dos Jogos Olímpicos de Verão, nos jogos disputados em Pequim, neste mês de agosto de 2008, superando as sete (7) medalhas de ouros de Mark Spitz conquistadas nos Jogos Olímpicos de Munique, em 1972. Portanto, aos 23 anos, ser o maior nome da natação mundial, foi o preço que Phelps pagou por ter acreditado em seu sonho. Pergunto: estamos dispostos a pagar o preço de não dar ouvidos às pessoas e correr atrás do que desejamos?

2008-08-15T08:53:00.015-03:00

na foto: o educador Paulo Freire

DOS DIREITOS DO LEITOR

“A leitura de mundo precede a leitura da palavra”. Com esta teoria, Paulo Freire revolucionou o pensamento moderno sobre questões voltadas para o trato com a leitura e com a alfabetização. Pois bem, Freire pregava que não há como, por exemplo, saber o que significa uma cadeira se antes o objeto não for apresentado, e daí em diante fazer com que este próprio objeto faça parte de uma convenção social. Ou seja, daí ficaria estabelecido que cadeira deveria ser algo que servisse de assento para uma pessoa e que tivesse “quatro pernas”, enfim... Porém, a idéia do autor de Pedagogia de Autonomia é que a palavra só ganha sentido depois de conhecido o objeto sobre o qual se fala. Portanto, todos lemos antes mesmo de termos uma prévia concepção da carga semântica que as palavras trazem. É uma prática a qual, inexoravelmente, todos fazemos. Mesmo quando não queremos. Por outro lado, a leitura da palavra é arbitrária. Quem nunca ouviu uma ou outra pessoa dizer “não quero ler este livro”, “não gosto de ler jornal”. Apesar de se esquivarem da leitura da palavra, não tendo consciência de que é através dela que as coisas ganham significado, as pessoas – a todo momento – vivem numa ponte de mão dupla com a palavra e com o mundo. Assim, o leitor tem direito a optar pelo seu modo de leitura, segundo suas próprias convicções. Inclusive a convicção de não se sentir leitor. Ultimamente, lendo o livro Como um Romance, do escritor francês Daniel Pennac, achei interessante, e ao mesmo tempo polêmica, a lista que este escritor traça sobre alguns direitos imprescindíveis do leitor. São estes: o direito de não ler, o direito de pular páginas, o direito de não terminar um livro, o direito de reler, o direito de ler qualquer coisa, o direito ao bovarismo (doença textualmente transmissível), o direito de ler em qualquer lugar, o direito de ler uma frase aqui e outra ali, o direito de ler em voz alta e o direito de calar. Mesmo diante disso, sou do time dos que pensam que, mesmo não lendo, estamos lendo. Lemos o tempo todo. Ininterruptamente. A palavra e o mundo precedem o homem. Somos apenas a continuidade do verbo que se torna objeto. Indistintamente.

2008-08-07T09:47:00.006-03:00

Política X Literatura

Acerca das sacanagens da canalha política da cidade que me viu nascer, tenho recebido alguns e-mails de leitores – sobretudo do Jornal Gazeta, o qual colaboro – procurando saber qual minha opinião diante dos fatos que tem acontecido na gangorra política que vem trucidando a dignidade do que se pode chamar de “disputa eleitoral em Garanhuns”. Vejo-me então numa situação complicada. De imediato, porque na coluna (com escoliose?), do mensário que propus escrever, restringi meu espaço exclusivamente às minhas impressões de leitura, comentar obras literárias, publicar meus contos, fazer apresentação de escritores; enfim, discutir Literatura e/ou as manifestações artísticas locais ou não etc. Desta forma, não quero fazer de minha coluna um palanque para partido ou político que venha, a pouco custo, querer ganhar minha simpatia. Se sou neutro? Não, nunca! Não acredito em homem neutro nem tampouco homem apolítico. Apenas penso que só cabe a uma pessoa que consagra sua alma à Literatura se colocar no meio de caprichos políticos quando o “fazer política” neste município deixar de ser um comício de ponta de beco para, de fato, se tornar um espaço de discussões de idéias e de propostas que possam realmente resolver a escassez de emprego em nossa cidade, bem como a diminuição da criminalidade, da violência e da fome; oportunizando com isso, o direito à cidadania, a uma vida digna, que mantenha respeito para com a moral humana do indivíduo.

Pergunta-se, à vista disso: é possível ao escritor isentar-se da política? Para quê escrever? Tem como alguém que escreve se fechar em uma redoma que não deixe que sua escrita seja ferida pelo contexto social ao qual esteja inserido? Estas são questões que desembocam sempre na máxima interrogativa: “Por que escrever?” Aí está. Acredito que talvez seja mais fácil buscar responder a uma pergunta como esta do que querer entender o risco que se corre ao tornar a própria escrita uma mera via de panfletagem política. Digo apenas que escrevo porque sou egoísta, puramente. O escritor George Orwell, dizia que a espécie de egoísmo que surge no escritor, nasce do “desejo de ser comentado, de ser lembrado após a morte [...] É uma falsidade fazer de conta que este não é um motivo forte”. Porém, vou mais longe ainda. Escrevo porque tento me desconstruir, dissolver-me. Meu egoísmo é só uma maneira de relacionar a pessoa que não sou com aquela que não pretendo ser. Escrevo por impulso, por mero despropósito e pela falta de responsabilidade com o que me foge e me alcança. Escrevo porque é justamente nas palavras onde estão as coisas inalcançáveis.

É difícil afirmar isso, mas, apesar de serem lembrados, literatos como o sergipano Tobias Barreto ou como o russo Maiakovski, tiveram um pouco da essência de suas obras ofuscadas ao tentarem engajá-las a causas partidárias. Eis o risco que corre um escritor ao politizar, estritamente, sua Literatura; pois tal feito passa a ser o caminho mais ordinário para que hajam leituras equivocadas, que vêm a gerar decadência estética na obra, por vezes, reduzindo-a a forma panfletária. Não que aqui eu esteja pregando a impossibilidade de haver (pois sabemos que há!) aqueles escritores que se deram (e se dão!) bem ao mamar na Literatura e na Política. De qualquer sorte, a arte literária ao longo do tempo ocupa-se também da política, uma vez que, sendo arte, a Literatura é inerente à alma humana e, portanto, ao se alimentar da política, ambas se tornam necessárias a qualquer coletividade. Finalizo o que foi aqui posto com mais uma colocação de Orwell, que acredito contemplar a posição de um escritor frente à sua introjeção na política: “Quando se envolve em política, um escritor deveria fazê-lo como cidadão, e não como escritor”.

2008-07-28T11:59:00.002-03:00

Sobre o professor fictício que nos faz pensar a realidade

É fato que na história da humanidade, e até hoje mesmo, idéias quando são inovadoras demais para determinada época, acabam por causar um certo pasmo entre as pessoas que a elas são apresentadas. E isso é mais perceptível ainda em se tratando do âmbito educacional, uma vez que se trata de uma área que sempre se encontrou inexoravelmente resistente a inovadoras propostas didáticas e, portanto, pedagógicas. Que o diga a linha variada que podemos perceber ao se analisar o trajeto das tendências pedagógicas na história universal da educação. Em vista disso, podemos ver que esta se deu mediante propostas de ensino que surgiam com o intuito de uma se sobrepor a outra. Assim, iremos encontrar de um lado os proponentes (que inovam em sua proposta de ensino), e de um outro, os resistentes (que adota uma postura conservadora do ensino).

Destarte, é nessa perspectiva que se encontra Alberto Soares, personagem-protagonista do livro Aparição, do escritor português Vergílio Ferreira, publicado pela primeira vez em 1959. Alberto, um professor de Língua e Literatura, trava opiniões com o Reitor da instituição de ensino a qual vai lecionar. Não satisfeito com as propostas pedagógicas do professor recém chegado, o Reitor adota uma postura resistente frente aos planos de ensino de Alberto. Sabemos, contudo, que não é porque se trata de uma obra literária ou, se quiser, de personagens fictícias que devemos encarar essa realidade, principalmente, nos dias atuais como uma ilha distante ou um fato inverossímil. Haja vista que essa realidade é hoje talvez uma patente, principalmente, nas instituições de ensino particular, até porque essas são instituições onde o professor pouco tem liberdade para ousar. Parece-nos que essas instituições são infinitamente mais exigentes enquanto aos seus processos de ensino

Daquele modo, conhecedor de sua prática e da necessidade da turma a qual iria ministrar suas aulas, Alberto passa pelo constrangimento de ver suas propostas de ensino minguadas pelo conservadorismo do até então Reitor. Prova disso, é quando o professor em questão é censurado por parte de Reitoria por causa de seu intento de fazer com que os seus alunos redijam acerca de temas existencialistas. Nesse fato, fica exposta toda a resistência desvelada na pessoa do Reitor, e, consequentemente, a frustração do professor Alberto Soares.

Por outro ângulo, ao pensarmos a atitude didática de Alberto Soares, perceberemos que ela está intimamente ligada à maneira como ele vê a existência: um fluxo onde a vida e a morte se cruzam sem respostas imediatas. Por ora, surge uma pessoa com um problema metafísico a ser resolvido, tanto que se revela como um indivíduo que não se esconde em seus próprios problemas, partilhando-os mesmo com os seus alunos, expondo-os e discutindo os conflitos existenciais do ser humano, pregando, portanto, uma didática humanista. Assim, entre várias “Tendências” que se mesclam na prática desse professor de Aparição, podemos, por exemplo, compará-la à prática da Tendência Progressista Libertária, uma vez que é utilizado o método de vivência grupal na forma de auto-gestão, método esse que busca a transformação da personalidade num sentido libertário e autogestionário. Logo, na própria relação com seus alunos, Alberto conta a estes a experiência de “aparição” dele a si mesmo, ou seja, sua experiência de libertação e (trans)formação de seu caráter e personalidade.

De resto, é valido enfatizar que a validade das propostas de um educador passa por outros filtros (proposta da instituição, posicionamento da direção da escola, coordenação pedagógica etc.) que influem diretamente no modo como o professor disporá sua atuação. Dessa maneira, vemos na proposta do professor Alberto Soares uma considerável idéia didático-pedagógica que, por sua originalidade e inovação, chega a pasmar o Reitor que, sendo um filtro, escanteia tal proposta. Finalmente, não podemos julgar como fracasso o insucesso de Alberto. Talvez por falta de vários “Albertos” é que a Escola hoje ainda não tenha alcançado suas metas em alguns aspectos, justamente pelo fato de encontrar em seu próprio seio muita resistência e falta de ousadia para adotar uma prática mais condizente com a realidade sondada pelo próprio professor.

2008-07-22T15:43:00.002-03:00

na foto: Aristéia sendo homenageada por Gonzaga

Ex-cangaceira visita Garanhuns durante o Festival de Inverno

Hoje pela manhã, numa banca de Revista, no Centro da cidade, houve o lançamento do livro Moreno e Durvinha. Sangue, amor e Fuga no cangaço, do autor João de Sousa Lima. Não bastasse isso, além de contar com um bom número de pessoas, contou-se com a presença da ex-cangaceira Aristéia, que foi por demais aclamada por um público interessado pela história do Cangaço e de seu principal representante: Lampião. A ex-cangaceira foi ainda homenageada por Gonzaga de Garanhuns e seu grupo de cultura popular.

2008-07-18T09:58:00.002-03:00

À Suzy II

Quando estou com você, é como se eu estivesse acariciando um leão que dorme com a boca aberta. Em paz.

2008-07-11T10:17:00.001-03:00

À Suzy

Quando você tirou
seus óculos:
aprendi a enxergar
melhor a vida.

2008-06-30T09:15:00.002-03:00

pintura de Magrite

IMOLAÇÃO DOS OSSOS (Romance)
Capítulo 10

É manhã. E escrevo ao correr da mão. Que estou fazendo ao escrever? Houve o que se chama tradução. Compreendo que escrever é uma forma de traduzir o que ainda não nasceu. É profundo contar. “Não conte”. Não contar é uma arte. O silêncio é uma arte que poucos artistas conseguiram realizar: um colibri em flor que bate as asas com a pressa de quem tem fome. É preciso sempre abrir a alma – como se abrisse uma torneira – para se encontrar a fome. Para topar com determinadas coisas é necessário deixar tais coisas se encontrarem por si mesmas, mesmo que sejam coisas fúteis. Por isso, deixo na mesa todos os dias as colheres se encontrarem com os garfos, as facas com os copos, a toalha com o manteigueiro.

(Eu disse que seria divertido se fossemos amanhã cantar a música “É preciso saber viver”, no cemitério, antes que o sol se fosse)

... todos os dias vou inventando um pouco de mim na roupa que escolho, no caminho que destruo no dia-a-dia, no sorvete de creme de leite que nego, no cigarro que fumo e deixo sua fumaça como lembrança na casa vizinha, nas marcas que meu corpo deixa no lençol amarrotado. Tenho a necessidade de enfrentar o frio lá fora. Sozinho. Quando me dou com o frio é como se eu tentasse desfazer as chamas que me saltam às mãos – eu nunca pedi às minhas mãos que elas me doessem. (É que quando ao retornar para casa, todo fim de tarde, minhas mãos doem ao tocar na fechadura da porta. Sinto incinerar toda minha sensação de liberdade por poder, entre quatro paredes, saltar em minha cama; ficar nu, tranquilamente transitando pela sala; espalhar bolinhas de papel pelo quarto inteiro; atirar cascas de banana na cabeça dos que passam pela calçada; incomodar os moradores do andar de baixo, pulando a noite inteira como quem acha muito dinheiro.)

Vivo-me. E viver é tão fugidio. Branco arco imutável instinto cego. Viver é assim: a falta que completa, a busca que não cessa. Viver, antes de mais nada, é sempre um preencher a parte que nos é vazia. Procuro nisso a melhor maneira de (*) me viver. Que (*) me viva. Divido o que vivo com o que pretendo e o que diviso. Espero sempre para o dia seguinte o que não pude hoje – por não ter pressa. Espero (*) todos os dias em minha mais pura calmaria. O amor é não ter pressa. (O amor é espera.) A única pressa que o amor tem, é a pressa de fazer barulho. É profundo fazê-lo. “Não faça”.

2008-06-27T08:56:00.002-03:00

Foto: execução de Ernesto Guevara

Vem CHUMBO GROSSO aí...

Ontem participei de uma comemoração junina no SESC, voltada para a imprensa local. Muito boa a comemoração, sobretudo porque as doses de Wisky servidas pareciam muito mais prazerosas do que o habitual. Fizeram-se presentes muitos jornalistas, radialistas, autoridades e, como já era de ser esperar, um ou outro político ali. Conheci muitas pessoas já carimbadas na imprensa desta cidade. Mas a figura, sem dúvida, mais singular que conheci noite passada foi um guevariano. Falo do Altamir Pinheiro. Um homem que carrega consigo os valores e a alma de Che Guevara há mais de 30 anos. Altamir me aparentou ser um dos poucos que aqui em Garanhuns tem uma consciência política madura. E sabe aliar isso muito bem ao adotar, de forma muito original e subversiva, um modo de combater a canalha política que assola nosso país. Hum, eu sinto que eu poderia falar mais e mais sobre Altamir. No entanto, digo apenas que sentar em uma mesa e conversar com esse guevariano, regado sob boas doses de Wisky, é encontrar várias pessoas numa pessoa só. Pois bem, para que o leitor não fique imaginando de forma errônea a figurassa que é Altamir, alerto para que conheçam seu blog (intitulado CHUMBO GROSSO), em novo layout, que estará na rede a partir da próxima segunda-feira (30/06/2008). O endereço é:

www.pinheirochumbogrosso.blogspot.com

Para finalizar, partilho uma frase do Che Guevara como prova da estima pela pessoa do Altamir Pinheiro, e ainda pelo selo de nossa amizade:

“Se você é capaz de tremer de indignação a cada vez que se comete uma injustiça no mundo, então somos companheiros.”

2008-06-24T11:28:00.002-03:00

Sobre o acordo ortográfico em países de Língua Portuguesa

Três anos. Este foi o período acordado para o Brasil, no que diz a adaptação da unificação do acordo ortográfico entre os países de Língua Portuguesa. Isso a contar a partir de 1° de janeiro de 2009. Em Portugal, seis anos. Dentre algumas cositas que mudarão na língua do país de Camões, desaparecem o “c” e o “p” mudos, em palavras como acção, adopção e óptimo. Salvo os nomes próprios derivados, o trema deixa de existir. O hífen não será mais usado quando o segundo elemento começar com “r” ou “s”. O acento circunflexo não será usado em palavras terminadas com hiato “oo”, como em “vôo” e “enjôo” (serão “voo” e “enjoo”). Pois bem, em geral o novo alfabeto vai incorporar o “k”, o “w”, e o “y”, ficando, portanto, com 26 letras. Haverá a omissão de acentos distintos, como o de “pára”, do verbo parar; de acentos agudos em ditongos como o de idéia (virará “ideia”) e o de jibóia (virará “jiboia).

Com esse acordo, Portugal terá 1,42% de suas palavras modificadas, e o Brasil apenas 0,43%. Os mais radicais chegam a falar em submissão a “interesses brasileiros”. Fato é que essa língua há muito deixou de ser patrimônio restrito a Portugal – tal como o inglês, o espanhol e o francês deixaram de pertencer unicamente à Inglaterra, à Espanha e à França.

Mas, enfim, há também quem afirme que o acordo é na verdade mais importante do ponto de vista político do que do lingüístico, não obstante este tenha provocado mais zoada. Ele deve dar margem à maior influência dos países de língua portuguesa nas corporações internacionais. Não fortuitamente, um dos principais argumentos empregados pelos defensores do acordo foi necessariamente o de facilitar a redação de documentos internacionais em português. Vamo vê ne q dá, né?!

2008-06-20T16:37:00.002-03:00

Pintura de Modigliani

Como diria meu amigo Nelson Rodrigues:
"Ou a mulher é fria ou morde. Sem dentada não há amor possível".

2008-06-18T11:19:00.004-03:00

Agreste
Suspeito de estupros em Garanhuns é preso
Publicado em 18.06.2008, às 08h00

Do-JC-OnLine
Com informações da Rádio Jornal

O vendedor de carne Wagner Alexandre Almeida de Aragão, de 36 anos, foi preso nessa terça-feira (17) acusado de estuprar jovens em Garanhuns, no Agreste de Pernambuco. Quatro vítimas já reconheceram o suspeito como o criminoso. Elas têm em média 20 anos e são estudantes universitárias.

Wagner é casado e, segundo a Polícia Civil, agia sempre com uma touca de frio e uma caminhonete, o que facilitou o reconhecimento das vítimas. Ele foi encontrado pela polícia com um revólver calibre 38.

Uma de suas vítimas está em tratamento psicológico fora da cidade. O acusado será apresentado nesta quarta-feira (18) na Delegacia Regional de Garanhuns.

2008-06-16T23:52:00.002-03:00

ESPELHABISMOS

É como enxergar tua mão enfiada num tronco, aberta. Dedos roçando a raiz. E olhar em teus olhos é sempre como aceitar ver um espelho enterrado na areia, ver na sombra a luz que este espelho entrega. É como presenciar um encontro entre a sede e a água, o sangue e a veia. Um pouco da ardência que fica morna, entremeada com a busca do que se vai e a eternidade do que fica, porque uma parte nossa é o que nos foge, e a outra o que fica da gente no outro. Desisto chocar meus olhos a luz deste espelho. Tem um pouco de dor nisso. É sempre um abismo, me entregar aos teus olhos, que cegam os meus, enterrados na areia.

2008-06-03T09:20:00.002-03:00

IMOLAÇÃO DOS OSSOS (Romance)
Capítulo 9

Há um pouco de mim no que esclareço. Tento me refazer aos poucos. Dou mais do que tenho para esquecer o que me falta. Olho as pessoas que ficam o dia inteiro sentadas nos degraus em frente à igreja e me convenço de que elas não precisam de Deus. (Todas aquelas pessoas ali se suportam.) Sinto que elas precisam da parte de si que desconhecem. Toda pessoa que se desconhece é por si infeliz. Por isso que ponho tudo de mim em meu olhar, e me olho ao espelho, e assim me descubro. Foi desse modo que aprendi a olhar para o céu sem antes olhar para as igrejas. Deus na igreja é só uma possibilidade. E as possibilidades de estreitarmos nossos laços com Deus só aumentam quando o deixamos um pouco em paz. Por isso que minha guerra com Deus é incessante: é sempre uma guerra declarada onde a idéia de deixá-lo quieto vai me erguendo como a haste de uma flor que foge desesperada da calma e triste brisa de um fim de tarde. As flores odeiam os fins de tardes.

(Quero pintar um mosquito.

Vivê-lo.)

...tudo é tão frágil e tão seguro. Acabo de fechar a porta do quarto e aprendo que comprimir-se é preciso. Encaixar-se ao espaço que lhe cabe. Uma porta é sempre uma porta, mesmo quando ela se comprime à medida certa do que a segurança da chave lhe condiciona e do que o barulho do seu fechamento lhe impede.

É intenso descobrir-se. (Uma experiência de lágrima.) Descobrir-se é saber o que estava lhe cobrindo a alma, ou se eram seus olhos que estavam cobrindo as coisas. Em toda descoberta tem uma espécie de suicídio. Estranho. Alguma coisa me leva a ocorrer-me. Vou me acontecendo. Guardando-me. Encontrando-me na ausência de (*). Vou desistindo de ser-me. Renunciando-me. Toda renúncia é isolamento e descanso. Vou me nascendo com a frieza de quem põe um pássaro nas mãos e o espreme como se espremesse uma laranja azeda: deixando sobrar apenas as vísceras misturadas em meio às penas. Calo-me ao imaginar esse pássaro morto em mãos tão brancas. As mesmas mãos que cobrem de flor o corpo de um defunto, que herda então a frieza dessa flor que foge da calma e da tristeza odiando o pôr do sol.

2008-06-02T22:21:00.002-03:00

Temos que mostrar a bunda?!

Recentemente, saiu no Jornal Agora que a ex-BBB, Nathália Casassola, vai ganhar R$ 200 mil, mais R$ 2 por cada revista vendida da Playboy, isso publicado na coluna Zapping. Fico pensando, como é bem mais difícil o caminho dos pobres mortais que escondem seu corpo, ou pelo menos têm um corpo que foge à estética convencional. Em outras linhas, como é difícil ganhar uma nota dessas com tamanha facilidade se não tiver um corpo esbelto para arrancar grana fácil dele. Parece que estamos vivendo (será se deixamos de vivê-la?!) a época clássica grega, quando os corpos eram cultuados de tal forma que, ao corpo apresentar seus primeiros sinais de velhice ou decrepitude, as pessoas, até então donas de corpos sempre bem contornados, suicidavam-se, anulavam-se da vida devido a seu corpo se mostrar fora de um padrão estético considerado belo, perfeito. Bem, sei que ao pé da letra esse exemplo não cabe aqui. Mas é o que falta fazer com nosso corpo, suicidá-lo, ao ver uma coisa dessas. Porque, veja bem, é revoltante um corpo (de carne e osso também) valer tal preço para ser exposto e outro não valer sequer R$ 0,10. Ora, sabemos que essa é uma discussão muito ampla. Não nos aprofundemos. O fato é que a Nathália vai faturar um baita din-din mostrando tudo. Mostrar ou não mostrar passa por questões de várias ordens. Porém, a ordem do mundo hoje é ter grana. Mesmo que custe a pele exposta, a bunda suja. Façamos, portanto, uma promessa para manter nossa dignidade, viver bem, com uma grana boa, para não chegarmos ao ponto de mostrar nossa bunda, mesmo que seja por redondos R$ 200.000,00.